"Я пишу плохие песни"
Я плохо играю на гитаре, но мне это нравится, да и вполне хватает навыков для написания песен.
Я пишу плохие песни, хотя мне самому они по душе.
А ещё я плохо изъясняюсь, особенно в разговорной речи, а вот на бумаге мне как-то проще выразиться.
Поэтому я пишу песни.
За окном был мартовский тёмно-синий вечер: голые деревья, снег сошёл, и тогда я написал свою лучшую песню. Я понял это сразу: она вышла из меня одним выдохом, легко и невесомо. Я жадно перечитывал строки и перепевал сотни раз куплеты - вышло поистине волшебно. Я готов был тот же час поделиться буквально с каждым своим шедевром. Это, знаете, похоже на то, когда тебя переполняет радость или любовь, и ты жаждешь дарить её всему миру. Я парил в этом мартовском ночном небе, я плакал и радовался, пел и шептал деревьям сказочный мотив. И не смог заснуть до самого утра.
В то утро было яркое солнце, уже во всю веяло весной и приближающимся теплом. Я шёл по улице и радовался жизни, как обычный человек, не знающий творческих потуг и пьянящих минут прозрений. Я радовался тому, что могу просто жить. Я шёл и насвистывал мелодию, что-то она мне напоминала..
А той песни не стало. Ко мне ночью на балкон спустился Ангел.
- Тебе пора.
- Почему? Почему именно сейчас, когда я написал свою самую лучшую песню?
- Ты достиг совершенства. Ты подарил миру великое творение.
- Но её же никто даже не слышал!
- Её слышали Ангелы и ОН.
- ...???
- Ты можешь выбрать: уйти со мной навсегда или же остаться, но тогда я заберу песню с собой.
Когда он улетал, я спросил его:
- А что будет с песней?
Ангел улыбнулся:
- Потом вы споёте её ДУЭТОМ.