Москва, лето, жара, река.
Стаккато столичных будней разрешаются плавной кодой выходных на нотном стане московских улиц. Глухие арбатские переулки, неглиже облупившегося кирпича дореволюционных домов, шуршит терракотовая крошка гравия под ногами. Старые липы склонили свои пышные головы, а мы не спеша идём по бульвару, омытом чистым светом солнца. С одного гранитного рукава набережной на другой перекинул свой черный ажур Патриарший мост, под ним плещется прохлада Москварики, над нами глубокое московское небо. На плече болтается «Хассельблад», но я не тороплюсь его доставать, и неспешные разговоры текут также лениво, как и сверкающая на солнце вода. Москва, лето, жара, река.
