Тут один стих на излёте рабочего дня.
Пропечатанный, замшелый вообще.
Если абстрагироваться от злобы дневной и ночной, выйти в весну с откинутым капюшоном, ставя ногу на ступню, чтоб не навернуться -
а до того поговорить с женщиной, вполне несчастной /не понимающей счастья собственного модельного тела, приличного заработка, позволяющего прокормить ребёнка, пусть без отца, здоровья, уютного жилья/, вопиющей об очередном кровопийце, потребляющем стаканами жертвенную раскалённую кровь -
а до того, секундно, убедиться, что собственное одиночество не больше, чем игрушка, с которой валандаешься исключительно самодовольно -
и, наконец, весна с графичностью плюх-плюх-капели, то значит -
можно формулировать желание, не произносимое до поры от сурового счёта, предъявленного к прошлым компромиссам.
Можно вспомнить стих, где и желание, и счёт, и весна.
Главное - собственное естество, свободное от гнёта долгов и сомнений.
Шепну, отважась, не дыша,
В разрыве сна:
Мне так нужна одна душа -
Всего одна.
Её причудливый язык -
Её пароль.
Её стыдливые азы
Через порог.
Её божественная суть -
И грешный дух,
И покаяние, и суд -
Один на двух.
Её, стенающая в крик,
Больная плоть:
Не прикоснуться напрямик -
Ни краем, хоть.
Её витанье в небесах -
И вне небес.
И заповедный тайный сад,
И тёмный лес.
Её потёмки и рассвет.
Её восторг,
Что из отчаявшихся вен
Себя исторг.
Я не довольно хороша -
Моя вина.
Но мне нужна одна душа…
Всего одна.