Ору в ведро
Две недели не писал ни строчки. Сначала поездка, а приехав, свалился больным. Лежу. Видимо откат, организм так выразил протест против нарушения моего обычного жизненного режима: «Сидит барсук в своей норе и ест картошечку-пюре».
Так вот, чего я сказать хотел (внезапный зигзаг мысли): когда я говорю, что я не «Настоящий Писатель»tm, это не поза. Это абсолютная правда жизни. Писатель - не тот, кто пишет книги. Это человек, имеющий некую культурную миссию. Возможно, выдуманную, или ложно понятую, или дурацкую, но чётко осознаваемую им как жизненное предназначение. «Культурный деятель», если угодно. Ему есть что сказать людям, ему нужно это сказать людям, он пытается это сказать людям, удачно или нет.
Мне сказать людям нечего. Я уверен, что говорить им что угодно не нужно и бесполезно.
Есть люди, которые, осознав безумную всратость окружающего мира встают на трибуну и орут «доколе!». Это писатели.
Я от осознания экзистенциальной безысходности, фигурально выражаясь, ору в ведро. Мой крик не адресован соплеменникам, это просто способ не пиздануться. Поэтому я не писатель, а просто книжки пишу. Для себя. Ради процесса. Чтобы не потерять хотя бы тот крошечный остаток душевного здоровья, который ухитрился донести до своих лет. (Две недели не писал - кукуха выпрыгивает).
Разумеется, это тоже написано без расчета на понимание. Просто иду и ору. В ведро.
Originally published at УАЗдао-онлайн. You can comment here or there.