заставить себя.
если я буду петь или, как раньше, складывать ровные блоки стоф,
снова появится ощущение, словно я тебя предаю -
посмотри на меня, мне 26, я меняю места работы, словно осколки жизни, после каждого не остается ни единого следа, словно слоты заполнены, и для нового нужно стереть все, что было раньше -
и это, если честно, весьма абсурдно, потому как я знаю, что моя память и жизнь пусты. столько свободного пространства, в которое ничто не умещается. я знаю, что определенно не топчусь на месте,
просто каждый шаг ведет в пустоту, ходы не связаны между собой маршрутом - лестница, неумолимо ведущая к смерти. или к одиночеству. или ни к чему вообще:
каждый раз, когда персонажи из книг или фильмов шепчут это "кто-нибудь, помогите", сдавливает горло - так много воздуха вокруг, что я задыхаюсь. помню, как ты прижигал себе шею, а я перечитывала и удивлялась, зачем и как
больше не удивляюсь. странно, что ты ничего не предпринял больше, ощущая такое всепоглощающее отчаяние.
знаешь, я металась всь этот год между никем и нормальнейшими людьми: я восхищаюсь ими, но следовать не могу, это как смотреть на водопад, на стихию блестящих искр, упорядоченных в движении, коснуться его - и под пальцами окажется холодный и склизкий камень. не про меня. эта стихия меня больше к себе не подпустит.
проваливаю обещания, не удивляюсь чужим провалам - так ли все это важно, если я от них, в общем-то, не меняюсь.
вязко. жижа ненависти повсюду - и в первую очередь, к себе, так хочется это остановить, только - слышишь-слышишь голоса, по какой-то причине говорящие о тебе? это глупо - тебе не 12 лет. это странно - кому до меня там какое дело, я же ничем совершенно не выделяюсь. это смешно до бессилия - не могу на себя смотреть.
набралась опыта. нашла увлекательную работу. прокачиваешь скиллы и закрываешь работу в срок. в мире взрослых я имею право покупать действительно стоящий кофе, интересный алко, оплачивать сервисы и отправляться в другие страны и города -
нет сил прорываться сквозь ненависть.
в 16 я скалилась, носила мужские вещи и разбитые кеды. была самим в себе волшебством.
в 26 я только бессвязно бормочу что-то между "я здесь, помогите, давайте жить, я люблю свободу, а одинокость - это уже вынуждение, я не хочу так" и "пусть это просто уже закончится, куда уже столько разочаровываться".
как-то так, мой прекрасный Люк. я просыпаюсь - и постмортем опять отрисовывает картинку.
что с тобой сейчас?
снова появится ощущение, словно я тебя предаю -
посмотри на меня, мне 26, я меняю места работы, словно осколки жизни, после каждого не остается ни единого следа, словно слоты заполнены, и для нового нужно стереть все, что было раньше -
и это, если честно, весьма абсурдно, потому как я знаю, что моя память и жизнь пусты. столько свободного пространства, в которое ничто не умещается. я знаю, что определенно не топчусь на месте,
просто каждый шаг ведет в пустоту, ходы не связаны между собой маршрутом - лестница, неумолимо ведущая к смерти. или к одиночеству. или ни к чему вообще:
каждый раз, когда персонажи из книг или фильмов шепчут это "кто-нибудь, помогите", сдавливает горло - так много воздуха вокруг, что я задыхаюсь. помню, как ты прижигал себе шею, а я перечитывала и удивлялась, зачем и как
больше не удивляюсь. странно, что ты ничего не предпринял больше, ощущая такое всепоглощающее отчаяние.
знаешь, я металась всь этот год между никем и нормальнейшими людьми: я восхищаюсь ими, но следовать не могу, это как смотреть на водопад, на стихию блестящих искр, упорядоченных в движении, коснуться его - и под пальцами окажется холодный и склизкий камень. не про меня. эта стихия меня больше к себе не подпустит.
проваливаю обещания, не удивляюсь чужим провалам - так ли все это важно, если я от них, в общем-то, не меняюсь.
вязко. жижа ненависти повсюду - и в первую очередь, к себе, так хочется это остановить, только - слышишь-слышишь голоса, по какой-то причине говорящие о тебе? это глупо - тебе не 12 лет. это странно - кому до меня там какое дело, я же ничем совершенно не выделяюсь. это смешно до бессилия - не могу на себя смотреть.
набралась опыта. нашла увлекательную работу. прокачиваешь скиллы и закрываешь работу в срок. в мире взрослых я имею право покупать действительно стоящий кофе, интересный алко, оплачивать сервисы и отправляться в другие страны и города -
нет сил прорываться сквозь ненависть.
в 16 я скалилась, носила мужские вещи и разбитые кеды. была самим в себе волшебством.
в 26 я только бессвязно бормочу что-то между "я здесь, помогите, давайте жить, я люблю свободу, а одинокость - это уже вынуждение, я не хочу так" и "пусть это просто уже закончится, куда уже столько разочаровываться".
как-то так, мой прекрасный Люк. я просыпаюсь - и постмортем опять отрисовывает картинку.
что с тобой сейчас?