Воспоминание о первой любви
Сегодня Рождество Христово.
Наверное , надо бы вспоминать только лишь своего любимого мужа... да... он всегда со мной, никак не успокоится сердце...
Но , вдруг , мне вспомнилась любовь моей юности - платоническая и печальная... Миша...
. . .
Знать бы свою судьбу... (строки из дневника )
26 сентября, 2... г
Умерла моя муза...
Тот , кому я полжизни писала стихи...
Умер страшно : шёл ночью с работы через поле и упал.
Я очень надеюсь , что замертво - иначе это было бы чудовищно...
Нашли его только через два дня на третий. Кто знает - сколько людей за эти два дня прошло мимо, принимая его за пьяного...
Я не знаю любила ли я его - у меня нет слёз, просто печаль...
Но возле него у меня шли стихи просто потоком.
А я не знаю даже как он ко мне относился -
никогда не говорила ему о своей любви... Просто был другом.
Он был очень некрасив , по - женски как-то эмоционален, очень влюбчив, очень...
Но у него было море обаяния - люди к нему тянулись , как к солнцу, а женщины - очень красивые женщины, были от него без ума.
Дети тоже - он был талантливым учителем.
Когда-то он был очень умён, писал хорошие стихи.
Но на взлёте карьеры он заболел.
Болезнь , в которой был виноват сам, врачи вовремя не распознали.
Он уже умирал... Родственники уже готовились , плакали...
Говорят , дальние родственники уже приехали проститься. Приехали уже с венками...
Но тут нашёлся врач , который поставил правильный диагноз.
Вылечил - это не было сложно, но было поздно: болезнь затронула мозг и поломала его.
Не совсем .
Он временами стал странным , хвастливым, приступы ярости иногда пугали даже друзей.
От него отказалась жена, он лишился работы, в которой был до болезни очень успешен - от Бога, как говорится...
Растерял часть ума , стихи его ( он писал их до конца дней) потеряли глубину, яркость , стали примитивными.
Он получил инвалидность, уехал из Москвы и забился в деревне у родителей, а когда они умерли , то остался один - одинёшенек в огромном родительском доме. ..
От полной деградации его спасал народный театр - там его понимали , любили, принимали, терпели его странности- слава Богу , что они проявлялись лишь изредка...
Вот уж - судьба человека...
Иногда смотрю на весёлых , счастливых детей и думаю : если бы знали они свою судьбу ? - многие ли радовались , что родились на свет?
***
Мои стихи , что писались ему :
Случайная встреча.
Смятение...
Смятение...
Все чувства, ощущения -
Всё сбилось,
всё, как не было...
Реальность дня обычного
и суета привычная -
Всё стало будто небылью.
Смятение...
Смятение...
А просто шла по улице ,
От солнышка прищурившись,
И взгляд забытый встретила...
Смятение...
Смятение...
.......................................................
О, Муза - лёгких два крыла!
Не женщина ты , а мужчина,
Стихов моих первопричина ,
Любви застывшая смола...
А я, как муха в ней живу :
Пропала я - завязли крылья
Всё сущее мне стало пылью,
Явь - что относится к Нему.
И что питается стихами,
Стихами и моей душой,
А Он не любит - Он - чужой,
Разверзлась пропасть между нами...
Но строки всё же так легки,
и , несмотря на пропасть эту,
Как мотыльки, слетаясь к свету,
летят к Нему мои стихи.
.........................................................
Ты, который однажды предал
И ушёл, не сказав ни слова.
Ты, который любимым не был -
Я любила тогда другого.
Ты, который всегда был богом
В святцах юной моей души.
Ты тернистою шёл дорогой
И забился теперь в глуши.
Странный, умный, больной, ранимый,
Столько вытерпев в жизни бед,
Надломился, иссякли силы,
Бесприютен, не обогрет.
Ты стыдишься своей юдоли,
Прячешь горечь усталых глаз.
Видно было в Господней воле
Напоследок свести, вдруг, нас.
Не вини себя слишком строго,
Жизнь свою на любовь разменяв.
Не судья я тебе, ей-богу !
И не знаю из нас кто прав :
Я ль, живущая в ханжестве строгом,
По законам советской глуши,
Ты ль, жестоко распятый Богом,
За порывы своей души.
Мы с тобою одной ведь крови:
Неудачники по судьбе.
Никогда не поверю слову
Нехорошему о тебе!
. . .
И когда вспоминаю многих
На изломе душевных сил,
То молю милосердного Бога
Я за имя твоё, Михаил.
................................................................
Ты - зеркало души моей,
Смотрюсь в тебя, себя жалея,
Но высказать тебе не смею
Всех чувств и нежности своей.
Застыли воском на губах
Слова любви тепла и ласки.
Я прячу вновь любовь под маску,
Которую диктует страх.
Страх оказаться вдруг чужой,
Не принятой, не той, ненужной.
С озябшей, голою душой
Стать хвастовством по пьяной дружбе...
А ты боишься, может быть,
Неизбранности, равнодушья?
Ведь унижения удушья
Обоим нам не пережить.
И этот страх сильнее нас :
Всё замкнуто - уста и души.
Любовь терзает нас и сушит
И говорит лишь блеском глаз
.............................................................
Мы говорим на разных языках.
Как жаль, что ты меня не понимаешь!
Ты так давно в стране вранья гуляешь,
Где счастья нет и души в синяках.
В стране вранья нет счастья никому,
В стране вранья есть только призрак счастья.
А дождь прольёт в пришедшее ненастье
И смоет лжи презренной мишуру.
А я живу в стране слепых.
В стране слепых живут всегда мечтами:
Мы влюблены не в тех, кто перед нами,
А в тех, кто видится нам в грёзах голубых.
. . .
Но грянул гром.И вот упал
Тот занавес, что разделяет наши страны.
В стране слепых окончен бал,
В стране вранья зализывают раны.
Ты гол,как тот король.Моя душа пуста:
Её кумир сорвался с пьедестала :
Ты вовсе не такой, каким я представляла.
Но не казнись - всё это ерунда!
Уйдём из стран своих!
Сбрось ложь, как скорлупу!
Она хрупка, за ней не отсидеться.
Ведь я - твой друг, тебе я помогу
С открытою душой и добрым сердцем.
............................................................................
Прощай дневник мой и стихи.
Не ждать теперь мне в гости Музу...
На сердце тяжким горьким грузом
Обиды лягут, как грехи.
Ещё встречаю тень твою.
Испугано - окаменело
Ты смотришь в сторону мою.
Не бойся - всё перегорело !
Три "не" застыли на губах,
Хоть высказать их так мне сложно :
Не злюсь. Не жду. Не потревожу -
Ну, разве только, в твоих снах !
Но без тебя стихов не жду,
Дневник не пишется ночами,
И сердце, полное печали ,
Скатилось снова в пустоту...
.............................................................
В твоём лесу
шумит печально осень.
Озябли плечи
на сквозном ветру.
Последний солнца луч
уже не лечит,
И сердце в инее
бывает поутру.
Мне хочется
и с нежностью, и с болью
Согреть
замёрзших губ твоих печаль,
Сгрести золу с души,
и, обнажив уголья,
раздуть костёр любви,
чтоб снова запылал.
Хочу перекричать я эту непогоду.
Крик рвётся из груди :
« Ну, что же ты?!
Приди!»
Не слышишь ты меня...
Потерянные годы…
Из сердца пустоты - дожди…
дожди...
дожди...
. . . . .
А вдруг, мне не дано,
любви волшебной силой,
Обогревать в пути
тоску заблудших душ?
Прости меня тогда,
нелюбящий любимый:
Мне в этой жизни смысл
не нужен будет уж.
..............................................................................
Моя последняя любовь
Слезой украдкою омыта,
Так всем лихим ветрам открыта...
Так студит стужа, сушит зной,
Так осуждает взор людской
И твой, растерянный и жалкий...
Душе то холодно, то жарко...
Любимый мой! Несчастный мой!
Не бойся, нет , я отступлю -
Свободу полную даю,
Не злясь, не плача , без истерик.
Видать, не твой я тихий берег,
Где пристань будет кораблю...
. . .
Моя последняя любовь...
Она хрупка и так ранима...
Она уйдёт необратимо:
Мне не дана Джульетты роль.
На сердце станет сиротливо,
Но постепенно стихнет боль...
................................................................................
Где мне достать лекарство от любви?
И выпить разом всё - до самого до донца!
Я с нею уж давно не вижу солнца,
Я с нею не дышу, и не живу почти!
Она на части рвёт всё изнутри...
В лохмотьях сердце, грудь сочится кровью...
Кто там писал о радостях любви?! -
Его бы наградить моей любовью!
Она меня связала по рукам
И выжала мой мозг до нервной нити.
Кому нужна любовь? -
Берите! Я отдам !
Я даже приплачу! -
Лишь только заберите !
....................................................................
А я опять о том же - о любви…
О той любви, которую забыла,
Что не откликнется - зови иль не зови…
А что же с тем, кого я разлюбила?
Как чиж лесной он угодил в силки.
Не знала я что изменюсь так быстро:
Мне не нужны уж ни стихи, ни письма,
И встречи для меня с ним нелегки.
А он поверил, он мне рад до слёз:
В судьбе его я тёплым солнцем стала,
Покой душевный у него украла,
А оказалось - это не всерьёз.
Не ждал любви уж он ни от кого,
Она пришла небесной манной, чудом.
И предала его… О, я - Иуда!
Как наперёд бы было знать того!
Я чувствую чужую эту боль,
Что раздирает в клочья его душу.
Она душевный мир его разрушит,
Надежду в светлое сведёт на ноль:
Какое страшное оружие - любовь !
......................................................
Наверное, очень странно читать стихи о любви пожилой женщины - я сама пугаюсь их
,когда смотрюсь в зеркало,
Но я была тогда вот такой :
И такие стихи были уместны ...
Наверное , надо бы вспоминать только лишь своего любимого мужа... да... он всегда со мной, никак не успокоится сердце...
Но , вдруг , мне вспомнилась любовь моей юности - платоническая и печальная... Миша...
. . .
Знать бы свою судьбу... (строки из дневника )
26 сентября, 2... г
Умерла моя муза...
Тот , кому я полжизни писала стихи...
Умер страшно : шёл ночью с работы через поле и упал.
Я очень надеюсь , что замертво - иначе это было бы чудовищно...
Нашли его только через два дня на третий. Кто знает - сколько людей за эти два дня прошло мимо, принимая его за пьяного...
Я не знаю любила ли я его - у меня нет слёз, просто печаль...
Но возле него у меня шли стихи просто потоком.
А я не знаю даже как он ко мне относился -
никогда не говорила ему о своей любви... Просто был другом.
Он был очень некрасив , по - женски как-то эмоционален, очень влюбчив, очень...
Но у него было море обаяния - люди к нему тянулись , как к солнцу, а женщины - очень красивые женщины, были от него без ума.
Дети тоже - он был талантливым учителем.
Когда-то он был очень умён, писал хорошие стихи.
Но на взлёте карьеры он заболел.
Болезнь , в которой был виноват сам, врачи вовремя не распознали.
Он уже умирал... Родственники уже готовились , плакали...
Говорят , дальние родственники уже приехали проститься. Приехали уже с венками...
Но тут нашёлся врач , который поставил правильный диагноз.
Вылечил - это не было сложно, но было поздно: болезнь затронула мозг и поломала его.
Не совсем .
Он временами стал странным , хвастливым, приступы ярости иногда пугали даже друзей.
От него отказалась жена, он лишился работы, в которой был до болезни очень успешен - от Бога, как говорится...
Растерял часть ума , стихи его ( он писал их до конца дней) потеряли глубину, яркость , стали примитивными.
Он получил инвалидность, уехал из Москвы и забился в деревне у родителей, а когда они умерли , то остался один - одинёшенек в огромном родительском доме. ..
От полной деградации его спасал народный театр - там его понимали , любили, принимали, терпели его странности- слава Богу , что они проявлялись лишь изредка...
Вот уж - судьба человека...
Иногда смотрю на весёлых , счастливых детей и думаю : если бы знали они свою судьбу ? - многие ли радовались , что родились на свет?
***
Мои стихи , что писались ему :
Случайная встреча.
Смятение...
Смятение...
Все чувства, ощущения -
Всё сбилось,
всё, как не было...
Реальность дня обычного
и суета привычная -
Всё стало будто небылью.
Смятение...
Смятение...
А просто шла по улице ,
От солнышка прищурившись,
И взгляд забытый встретила...
Смятение...
Смятение...
.......................................................
О, Муза - лёгких два крыла!
Не женщина ты , а мужчина,
Стихов моих первопричина ,
Любви застывшая смола...
А я, как муха в ней живу :
Пропала я - завязли крылья
Всё сущее мне стало пылью,
Явь - что относится к Нему.
И что питается стихами,
Стихами и моей душой,
А Он не любит - Он - чужой,
Разверзлась пропасть между нами...
Но строки всё же так легки,
и , несмотря на пропасть эту,
Как мотыльки, слетаясь к свету,
летят к Нему мои стихи.
.........................................................
Ты, который однажды предал
И ушёл, не сказав ни слова.
Ты, который любимым не был -
Я любила тогда другого.
Ты, который всегда был богом
В святцах юной моей души.
Ты тернистою шёл дорогой
И забился теперь в глуши.
Странный, умный, больной, ранимый,
Столько вытерпев в жизни бед,
Надломился, иссякли силы,
Бесприютен, не обогрет.
Ты стыдишься своей юдоли,
Прячешь горечь усталых глаз.
Видно было в Господней воле
Напоследок свести, вдруг, нас.
Не вини себя слишком строго,
Жизнь свою на любовь разменяв.
Не судья я тебе, ей-богу !
И не знаю из нас кто прав :
Я ль, живущая в ханжестве строгом,
По законам советской глуши,
Ты ль, жестоко распятый Богом,
За порывы своей души.
Мы с тобою одной ведь крови:
Неудачники по судьбе.
Никогда не поверю слову
Нехорошему о тебе!
. . .
И когда вспоминаю многих
На изломе душевных сил,
То молю милосердного Бога
Я за имя твоё, Михаил.
................................................................
Ты - зеркало души моей,
Смотрюсь в тебя, себя жалея,
Но высказать тебе не смею
Всех чувств и нежности своей.
Застыли воском на губах
Слова любви тепла и ласки.
Я прячу вновь любовь под маску,
Которую диктует страх.
Страх оказаться вдруг чужой,
Не принятой, не той, ненужной.
С озябшей, голою душой
Стать хвастовством по пьяной дружбе...
А ты боишься, может быть,
Неизбранности, равнодушья?
Ведь унижения удушья
Обоим нам не пережить.
И этот страх сильнее нас :
Всё замкнуто - уста и души.
Любовь терзает нас и сушит
И говорит лишь блеском глаз
.............................................................
Мы говорим на разных языках.
Как жаль, что ты меня не понимаешь!
Ты так давно в стране вранья гуляешь,
Где счастья нет и души в синяках.
В стране вранья нет счастья никому,
В стране вранья есть только призрак счастья.
А дождь прольёт в пришедшее ненастье
И смоет лжи презренной мишуру.
А я живу в стране слепых.
В стране слепых живут всегда мечтами:
Мы влюблены не в тех, кто перед нами,
А в тех, кто видится нам в грёзах голубых.
. . .
Но грянул гром.И вот упал
Тот занавес, что разделяет наши страны.
В стране слепых окончен бал,
В стране вранья зализывают раны.
Ты гол,как тот король.Моя душа пуста:
Её кумир сорвался с пьедестала :
Ты вовсе не такой, каким я представляла.
Но не казнись - всё это ерунда!
Уйдём из стран своих!
Сбрось ложь, как скорлупу!
Она хрупка, за ней не отсидеться.
Ведь я - твой друг, тебе я помогу
С открытою душой и добрым сердцем.
............................................................................
Прощай дневник мой и стихи.
Не ждать теперь мне в гости Музу...
На сердце тяжким горьким грузом
Обиды лягут, как грехи.
Ещё встречаю тень твою.
Испугано - окаменело
Ты смотришь в сторону мою.
Не бойся - всё перегорело !
Три "не" застыли на губах,
Хоть высказать их так мне сложно :
Не злюсь. Не жду. Не потревожу -
Ну, разве только, в твоих снах !
Но без тебя стихов не жду,
Дневник не пишется ночами,
И сердце, полное печали ,
Скатилось снова в пустоту...
.............................................................
В твоём лесу
шумит печально осень.
Озябли плечи
на сквозном ветру.
Последний солнца луч
уже не лечит,
И сердце в инее
бывает поутру.
Мне хочется
и с нежностью, и с болью
Согреть
замёрзших губ твоих печаль,
Сгрести золу с души,
и, обнажив уголья,
раздуть костёр любви,
чтоб снова запылал.
Хочу перекричать я эту непогоду.
Крик рвётся из груди :
« Ну, что же ты?!
Приди!»
Не слышишь ты меня...
Потерянные годы…
Из сердца пустоты - дожди…
дожди...
дожди...
. . . . .
А вдруг, мне не дано,
любви волшебной силой,
Обогревать в пути
тоску заблудших душ?
Прости меня тогда,
нелюбящий любимый:
Мне в этой жизни смысл
не нужен будет уж.
..............................................................................
Моя последняя любовь
Слезой украдкою омыта,
Так всем лихим ветрам открыта...
Так студит стужа, сушит зной,
Так осуждает взор людской
И твой, растерянный и жалкий...
Душе то холодно, то жарко...
Любимый мой! Несчастный мой!
Не бойся, нет , я отступлю -
Свободу полную даю,
Не злясь, не плача , без истерик.
Видать, не твой я тихий берег,
Где пристань будет кораблю...
. . .
Моя последняя любовь...
Она хрупка и так ранима...
Она уйдёт необратимо:
Мне не дана Джульетты роль.
На сердце станет сиротливо,
Но постепенно стихнет боль...
................................................................................
Где мне достать лекарство от любви?
И выпить разом всё - до самого до донца!
Я с нею уж давно не вижу солнца,
Я с нею не дышу, и не живу почти!
Она на части рвёт всё изнутри...
В лохмотьях сердце, грудь сочится кровью...
Кто там писал о радостях любви?! -
Его бы наградить моей любовью!
Она меня связала по рукам
И выжала мой мозг до нервной нити.
Кому нужна любовь? -
Берите! Я отдам !
Я даже приплачу! -
Лишь только заберите !
....................................................................
А я опять о том же - о любви…
О той любви, которую забыла,
Что не откликнется - зови иль не зови…
А что же с тем, кого я разлюбила?
Как чиж лесной он угодил в силки.
Не знала я что изменюсь так быстро:
Мне не нужны уж ни стихи, ни письма,
И встречи для меня с ним нелегки.
А он поверил, он мне рад до слёз:
В судьбе его я тёплым солнцем стала,
Покой душевный у него украла,
А оказалось - это не всерьёз.
Не ждал любви уж он ни от кого,
Она пришла небесной манной, чудом.
И предала его… О, я - Иуда!
Как наперёд бы было знать того!
Я чувствую чужую эту боль,
Что раздирает в клочья его душу.
Она душевный мир его разрушит,
Надежду в светлое сведёт на ноль:
Какое страшное оружие - любовь !
......................................................
Наверное, очень странно читать стихи о любви пожилой женщины - я сама пугаюсь их
,когда смотрюсь в зеркало,
Но я была тогда вот такой :
И такие стихи были уместны ...