(no subject)

[seagull_vm]

НЕТ ЛЕТ

«Нет
      лет...» -
вот что кузнечики стрекочут нам в ответ
на наши страхи постаренья
и пьют росу до исступленья,
вися на стеблях на весу
с алмазинками на носу,
и каждый -
             крохотный зелененький поэт.

«Нет
      лет...» -
вот что звенит,
как будто пригоршня монет,
в кармане космоса дырявом горсть планет,
вот что гремят, не унывая,
все недобитые трамваи,
вот что ребячий прутик пишет на песке,
вот что, как синяя пружиночка,
чуть-чуть настукивает жилочка
у засыпающей любимой на виске.

Нет
      лет.
Мы все,
             впадая сдуру в стадность,
себе придумываем старость,
но что за жизнь,
             когда она - самозапрет?
Копни любого старика
и в нем найдешь озорника,
а женщины немолодые -
все это девочки седые.
Их седина чиста, как яблоневый цвет.

Нет
      лет.
Есть только чудные и страшные мгновенья.
Не надо нас делить на поколенья.
Всепоколенийность -
             вот гениев секрет.
Уронен Пушкиным дуэльный пистолет,
а дым из дула смерть не выдула
и Пушкина не выдала,
не разрешив ни умереть,
             ни постареть.

Нет
      лет.
А как нам быть,
             негениальным,
но все-таки многострадальным,
чтобы из шкафа,
             неодет,
с угрюмым грохотом обвальным,
грозя оскалом тривиальным,
не выпал собственный скелет?
Любить.
             Быть вечным во мгновении.
Все те, кто любят,-
             это гении.

Нет
      лет
для всех Ромео и Джульетт.
В любви полмига -
             полстолетия.
Полюбите -
             не постареете -
вот всех зелененьких кузнечиков совет.
Есть
             весть,
и не плохая, а благая,
что существует жизнь другая,
но я смеюсь,
             предполагая,
что сотня жизней не в другой, а в этой есть
и можно сотни раз отцвесть
и вновь расцвесть.

Нет
      лет.
Не сплю,
             хотя давно погас в квартире свет
и лишь поскрипывает дряхлый табурет:
«Нет
      лет...
         нет
             лет...»

18 июля 1992, станция Зима
Евгений Евтушенко.