Премия Сдзе: Лауреат номер три
Мне трудновато писать по русски даже в мирное время - по техническим причинам. А в этом году, к ним добавилась еще одна - когда день советской армии плавно перетек в ночь советской армии, не заканчивающуюся до сих пор. Писать на русском милые забавные хохмы, когда вокруг стоит такая красноармеевская ночь, это примерно как поставить «Дер холле рахе кохт ин майнем херцен» на дискотеке в синагоге на 9 мая (... че?). Немецкий тоже когда-то вылетал милым щебетаньем хохотушек в коротких дирндлях, а затем резко поскучнел и десятилетиями использовался только в фильмах про хенде-хох или чтобы объяснить что бог, мол - умер.
Кажется, и с русским будет то же самое. Можно сколько угодно утверждать, что ни язык, ни культура совершенно не виноваты, но у переживших артиллерийский налет, желание залезть под кровать при первых звуках позывных «Маяка», еще долгие годы будет перевешивать желание подпеть «Подмосковным Вечерам».
Впрочем, в моем конкретном случае, русская культура и язык напрямую шарахнули по мне так, что стало абсолютно ясно кому в этот раз уйдет моя дурацкая премия.
Я-то думал, что буду вручать её за произведения на русском языке, вызывающие у меня сильные эмоции. Тогда подразумевалось, что эти эмоции будут положительными. Но жизнь распоряжается иначе: вполне закономерно, что в наши дни, самая сильная вещь на русском языке - это несколько коротких строчек:
Когда задвигалось и загремело,
И на столе запрыгал суп в кастрюле,
Попрыгал, а потом упал.
Игрушки сразу лица отвернули -
Не их это игрушечное дело.
Тогда он в шкаф залез.
Он в нём лежал и спал.
Потом проснулся, покричал, поплакал,
Поел размякшую картошку с пола,
И взяв с собою синюю собаку,
Вернулся в шкаф.
Теперь его на свете нет.
Среди истлевших пиджаков, подолов,
Когда-нибудь найдут его скелет.
Нашедшие могли бы засмеяться -
Скелет в шкафу! Никто не засмеётся.
Достанут этот маленький скелет,
Вцепившийся в бесцветную собаку,
И вынесут на страшный белый свет.
Вадим Жук
Дорогой Вадим Жук!
Меня зовут Яша Сдзе и наверное лучше если я объясню зачем пишу вам своей же цитатой: «...всегда хотелось поблагодарить создателей этих произведений. Сказать им огромное человеческое «спасибо». Правда, вряд-ли мне когда-то представится такая возможность. Поэтому, надеюсь возьмут деньгами. Сто баксов - это совсем немного, но...»
Если вас это не коробит, напишите мне куда я могу выслать эти $100.
Обычно моя крохотная премия уходила авторам русско-роковых песен - тех, что легко пробивали толщу лет и заставляли меня прочувствовать все то, что я чувствовал, слушая их в самый первый раз. В данном случае, ваше стихотворение содрало с меня всю толстую кожу, за которой я так старательно прятался все эти долгие месяцы и я не знаю как мне теперь её вырастить снова. Премия, по праву - ваша.
Простите за это вторжение. Письмо от незнакомца с таким предложением безусловно выглядит диковато. Помимо этого письма и перевода небольшой суммы на любой ваш счет или счет любой организации, которую вы укажете, больше беспокоить я вас не буду.
С огромным уважением,
Яша Сдзе
Справка о получении: Согласно пожеланиям лауреата, премия доставлена в виде пожертвования украинской программе организации World Wide Orphans.
Кажется, и с русским будет то же самое. Можно сколько угодно утверждать, что ни язык, ни культура совершенно не виноваты, но у переживших артиллерийский налет, желание залезть под кровать при первых звуках позывных «Маяка», еще долгие годы будет перевешивать желание подпеть «Подмосковным Вечерам».
Впрочем, в моем конкретном случае, русская культура и язык напрямую шарахнули по мне так, что стало абсолютно ясно кому в этот раз уйдет моя дурацкая премия.
Я-то думал, что буду вручать её за произведения на русском языке, вызывающие у меня сильные эмоции. Тогда подразумевалось, что эти эмоции будут положительными. Но жизнь распоряжается иначе: вполне закономерно, что в наши дни, самая сильная вещь на русском языке - это несколько коротких строчек:
Когда задвигалось и загремело,
И на столе запрыгал суп в кастрюле,
Попрыгал, а потом упал.
Игрушки сразу лица отвернули -
Не их это игрушечное дело.
Тогда он в шкаф залез.
Он в нём лежал и спал.
Потом проснулся, покричал, поплакал,
Поел размякшую картошку с пола,
И взяв с собою синюю собаку,
Вернулся в шкаф.
Теперь его на свете нет.
Среди истлевших пиджаков, подолов,
Когда-нибудь найдут его скелет.
Нашедшие могли бы засмеяться -
Скелет в шкафу! Никто не засмеётся.
Достанут этот маленький скелет,
Вцепившийся в бесцветную собаку,
И вынесут на страшный белый свет.
Вадим Жук
Дорогой Вадим Жук!
Меня зовут Яша Сдзе и наверное лучше если я объясню зачем пишу вам своей же цитатой: «...всегда хотелось поблагодарить создателей этих произведений. Сказать им огромное человеческое «спасибо». Правда, вряд-ли мне когда-то представится такая возможность. Поэтому, надеюсь возьмут деньгами. Сто баксов - это совсем немного, но...»
Если вас это не коробит, напишите мне куда я могу выслать эти $100.
Обычно моя крохотная премия уходила авторам русско-роковых песен - тех, что легко пробивали толщу лет и заставляли меня прочувствовать все то, что я чувствовал, слушая их в самый первый раз. В данном случае, ваше стихотворение содрало с меня всю толстую кожу, за которой я так старательно прятался все эти долгие месяцы и я не знаю как мне теперь её вырастить снова. Премия, по праву - ваша.
Простите за это вторжение. Письмо от незнакомца с таким предложением безусловно выглядит диковато. Помимо этого письма и перевода небольшой суммы на любой ваш счет или счет любой организации, которую вы укажете, больше беспокоить я вас не буду.
С огромным уважением,
Яша Сдзе
Справка о получении: Согласно пожеланиям лауреата, премия доставлена в виде пожертвования украинской программе организации World Wide Orphans.