(no subject)
А я опять хожу и мысленно в своей голове пишу посты. Значит , соскучилась по блогу. К тому же , когда начинаешь меньше выплескивать себя в различных общениях, слова внутри накапливаются и начинают переполнять - я люблю такое состояние, хочется опять взяться за утренние страницы, бумажные дневники и электронные посты. Это очень приятное ощущение наполненности, не надрывное желание выплеснуть и слить, а просто желание делиться, необходимость создать что-то и облачить это в слова.
Чем меньше пишешь, тем страшнее и больше становится тот самый критик внутри. Он не пропускает почти ни одного словечка. И задирает нос и амбиции к небесам. Если пишешь один раз в год-пиши шедевр , не меньше. Ты должна чего-то добиться этим постом, зачем ты села писать, если не писала год?
Но я то знаю, что это просто потребность, мне просто это нравится, мне просто этого хочется и к черту критиков . Писать, как рисовать незамысловатые рисуночки, лепить неказистые фигурки - развивая мелкую моторику, отдавая частичку души , чтобы чувствовать, что ты есть - чтобы просто видеть , что ты не плоская фигурка, не ограниченное и замкнутое на себе создание, ты какая то своеобразная воронка, которая может крутиться в разные стороны, которая продолжается в не ощущаемое и неизведанное пространство, тебя что-то ведет и это непередаваемый кайф, когда ты идешь, доверяешь , не знаешь что ждет дальше и где конечная точка, но с поглощением и жадным любопытством смотришь по сторонам и впитываешь все что вокруг, что-то нравится, что -то нет, но это так классно- идти, дышать, наблюдать. Не хочется ничего менять- вокруг прохладное утро, рассвет, лесная тропинка, легкий ветерок и ты вдыхаешь все это в себя и непонятно это снаружи или это только внутри тебя? где ты началась а где закончилась? ты вообще можешь закончиться? Все эти непонятные вопросы- часть меня и я так люблю это. Я знаю, это со мной всегда , из древних времен из других вселенных. Это со мной из книг и из песен, из сказок, из снов, из других людей, которых любила и которых не смогла понять.Но забрала себе эту непонятную частичку, чтобы потом наедине с собой порассматривать это еще много и много раз, и продолжать ломать голову над неразгаданным. Ну почему?Как можно было сложить этот "кубик-рубик". Это могло быть по-другому? И можно снова и снова учить себя новым вещам, и тому что иногда эти вопросы лишают жизненной энергии . Но вопросы остаются. Они часть тебя, как та же рука.
И если ты пришел сюда со своими вопросами, чего бы ты не нахватался нового, твое останется с тобой - и если прислушаешься, услышишь все то же . И я всегда их слышу, когда прихожу к самой себе. где то на залитой восходящими лучами утреннего солнца на лесной полянке мой чемодан с моими вопросами. И даже если я никогда больше туда не вернусь, если убегу и сотру из память, он останется здесь. Это данный мне багаж из других времен и каких-то других мест и вселенных. Почему я взяла это с собой тогда, я не помню. но я могу решить что я возьму с собой из сегодня и сейчас. Я возьму что-то что тронет душу, заденет, всколыхнет. а через тысячи миливремен я не буду помнить почему меня коснулся этот камешек и зачем я бросила его в свой чемодан .Что же взять с собой из "сегодня" , для памяти и на счастье?
Чем меньше пишешь, тем страшнее и больше становится тот самый критик внутри. Он не пропускает почти ни одного словечка. И задирает нос и амбиции к небесам. Если пишешь один раз в год-пиши шедевр , не меньше. Ты должна чего-то добиться этим постом, зачем ты села писать, если не писала год?
Но я то знаю, что это просто потребность, мне просто это нравится, мне просто этого хочется и к черту критиков . Писать, как рисовать незамысловатые рисуночки, лепить неказистые фигурки - развивая мелкую моторику, отдавая частичку души , чтобы чувствовать, что ты есть - чтобы просто видеть , что ты не плоская фигурка, не ограниченное и замкнутое на себе создание, ты какая то своеобразная воронка, которая может крутиться в разные стороны, которая продолжается в не ощущаемое и неизведанное пространство, тебя что-то ведет и это непередаваемый кайф, когда ты идешь, доверяешь , не знаешь что ждет дальше и где конечная точка, но с поглощением и жадным любопытством смотришь по сторонам и впитываешь все что вокруг, что-то нравится, что -то нет, но это так классно- идти, дышать, наблюдать. Не хочется ничего менять- вокруг прохладное утро, рассвет, лесная тропинка, легкий ветерок и ты вдыхаешь все это в себя и непонятно это снаружи или это только внутри тебя? где ты началась а где закончилась? ты вообще можешь закончиться? Все эти непонятные вопросы- часть меня и я так люблю это. Я знаю, это со мной всегда , из древних времен из других вселенных. Это со мной из книг и из песен, из сказок, из снов, из других людей, которых любила и которых не смогла понять.Но забрала себе эту непонятную частичку, чтобы потом наедине с собой порассматривать это еще много и много раз, и продолжать ломать голову над неразгаданным. Ну почему?Как можно было сложить этот "кубик-рубик". Это могло быть по-другому? И можно снова и снова учить себя новым вещам, и тому что иногда эти вопросы лишают жизненной энергии . Но вопросы остаются. Они часть тебя, как та же рука.
И если ты пришел сюда со своими вопросами, чего бы ты не нахватался нового, твое останется с тобой - и если прислушаешься, услышишь все то же . И я всегда их слышу, когда прихожу к самой себе. где то на залитой восходящими лучами утреннего солнца на лесной полянке мой чемодан с моими вопросами. И даже если я никогда больше туда не вернусь, если убегу и сотру из память, он останется здесь. Это данный мне багаж из других времен и каких-то других мест и вселенных. Почему я взяла это с собой тогда, я не помню. но я могу решить что я возьму с собой из сегодня и сейчас. Я возьму что-то что тронет душу, заденет, всколыхнет. а через тысячи миливремен я не буду помнить почему меня коснулся этот камешек и зачем я бросила его в свой чемодан .Что же взять с собой из "сегодня" , для памяти и на счастье?