Поток сознания [несвязный текст без сюжета, лучше пропустить]
Это все бесполезно, бессмысленно, безнадежно. Никто не позвонит, не постучит в дверь, не пришлет открытку и не передаст через знакомых. Меня нет, комната иллюзорна, компьютер - единственная настоящая вещь в этом мире.
Закрываю глаза. Открываю - ничего не изменилось. Тихо, чуть слышно, тикают часы на тумбочке. С улицы доносится отбойный молоток и чьи-то вопли. Ничего не происходит. Еле колышатся от ветра шторы. Весна.
Из окна веет холодом, разум разрывается и мажется по стенам с обоями в завитушку. Черт бы побрал эти обои, в каком угаре я выбрала их? Разум на месте, я на месте, но толку-то? На мониторе мечется заставка.
Сам собой, или от ветра, падает лист с подоконника, несется мне в руки. Текст мажется, плывет в глазах то ли от усталости, то ли от нереальности... Глаза бегут по буквам, цепляясь за предложения, выбирая смысл, а не фразы. "Прекрасно!" - вопит сознание. "Пиши!" - мельтешит между строк.
Компьютер - единстенная настоящая вещь в этом мире. Я скормлю тебе свои мысли, а ты запомни.