(no subject)

[saya_nastya]

К Москве я, как выяснилось опытным путем, чувствую теперь ничего. Москва как рис без соли, даже не гречка, даже не хлеб. Спускаюсь в здешнее дурацкое метро, хожу по улицам - ноги носят сами, здесь даже нет моей теперешней извечной морры и ноги не мерзнут ночами. И под этим рисом погребена даже моя эйфория от за-две-минуты-собрать-вещи-в-тот-же-вечер-бежать-куда-то, этот рис даже пробует поглотить мои счастливых, в сущности, три месяца - взрослых, одиноких, странных, декадентских. Мои три самых неслучайных месяца, самого неслучайного человека, самые стихи, самую прозу, самый пустой почтовый ящик, самое ожидание самых писем, мой самый венерин волос. Впрочем, это пройдет и исчезнет. Рис останется гнить в холодильнике, я останусь жить там, где мне теперь место, здешние люди прекратят существование.
В ресторане "Петрович" недопитая водка дожидается своего допивателя целый год. Когда я вернусь, я сразу же пойду и недопью водки, чтоб даже если никто не будет ждать меня там, мне было, к чему возвращаться