Вот, вернулся...
Пока что я не могу рассказать про фестиваль "Тарас Бульба"... Я сошел с поезда и пошел на работу, поэтому сил нет ни на что... Одни эмоции, которые сложно описать...
Мое состояние и впечатления частично пока что может описать сцена психоза Писателя из незабвенного "Сталкера"... (повторю, частично... я ж все-таки не звезда). Тем, кто никогда его не читал (я не говорю про "смотрел", потому что книга намного сильнее) я приведу небольшую цитату:
-----------------------------------------------------
Писатель почти бегом идет по склону к терраске, потом шаги его замедляются, ноги начинают заплетаться, он хватается обеими руками за голову, описывает замысловатую кривую и, шатаясь, как пьяный, возвращается обратно и садится на обломок бетона. Профессор встревоженно наклоняется над ним.
П р о ф е с с о р. Что с вами? Целы?
П и с а т е л ь. Цел? Не думаю. Я весь изранен. Обругает какая-нибудь сволочь - рана. Другая сволочь похвалит - еще рана. Вы ведь хотите только одного - жрать! И вам все равно, что жрать. Ведь вы же все поголовно грамотные, и у каждого сенсорное голодание. Душу вложишь, сердце свое вложишь - жрете и душу, и сердце. Мерзость душевную вам вывалишь - жрете мерзость. И все клубитесь, клубитесь вокруг - журналисты, редакторы, критики, бабы какие-то непрерывные... и все требуют: давай, давай!..
П р о ф е с с о р (ошеломленно). Послушайте, Писатель...
П и с а т е л ь. Да какой я, к черту, писатель! Я же ненавижу писать! Это же для меня мука, болезненное, постыдное занятие, что-то вроде выдавливания фурункула... Я ведь раньше думал, что вы становитесь лучше, я пишу, а вы становитесь от этого лучше. Но ведь я никому не нужен, у меня только одна вилла за душой. С финской баней. Я сдохну, и через два дня вы меня забудете и начнете жрать кого-нибудь другого. Я пытался переделать вас, а переделали-то вы меня - по своему образу и подобию...
Он замолкает и роняет голову на руки.
Мое состояние и впечатления частично пока что может описать сцена психоза Писателя из незабвенного "Сталкера"... (повторю, частично... я ж все-таки не звезда). Тем, кто никогда его не читал (я не говорю про "смотрел", потому что книга намного сильнее) я приведу небольшую цитату:
-----------------------------------------------------
Писатель почти бегом идет по склону к терраске, потом шаги его замедляются, ноги начинают заплетаться, он хватается обеими руками за голову, описывает замысловатую кривую и, шатаясь, как пьяный, возвращается обратно и садится на обломок бетона. Профессор встревоженно наклоняется над ним.
П р о ф е с с о р. Что с вами? Целы?
П и с а т е л ь. Цел? Не думаю. Я весь изранен. Обругает какая-нибудь сволочь - рана. Другая сволочь похвалит - еще рана. Вы ведь хотите только одного - жрать! И вам все равно, что жрать. Ведь вы же все поголовно грамотные, и у каждого сенсорное голодание. Душу вложишь, сердце свое вложишь - жрете и душу, и сердце. Мерзость душевную вам вывалишь - жрете мерзость. И все клубитесь, клубитесь вокруг - журналисты, редакторы, критики, бабы какие-то непрерывные... и все требуют: давай, давай!..
П р о ф е с с о р (ошеломленно). Послушайте, Писатель...
П и с а т е л ь. Да какой я, к черту, писатель! Я же ненавижу писать! Это же для меня мука, болезненное, постыдное занятие, что-то вроде выдавливания фурункула... Я ведь раньше думал, что вы становитесь лучше, я пишу, а вы становитесь от этого лучше. Но ведь я никому не нужен, у меня только одна вилла за душой. С финской баней. Я сдохну, и через два дня вы меня забудете и начнете жрать кого-нибудь другого. Я пытался переделать вас, а переделали-то вы меня - по своему образу и подобию...
Он замолкает и роняет голову на руки.