post
Оригинал взят у bydylai в post
Наши коммунальщики, кажется, познали тщету тщетности всего сущего или там какой-нибудь дзен, и ненавязчиво понужают к ним остальных.
Допустим, пешеходная часть улицы советской третий вечер почищена клоками: там где снег остался, лезешь, что твой Амундсен, жалея об отсутствии собачьих упряжек и возможности заночевать прямо сейчас и тут, в этих чудесных буранах и буераках.
Разбить бы палатку. Выстроить чум. Завести оленей. Читать карлу-маркса на ночь, хлестать спирт, что там еще
А на прочищенных участках дороги, сплошное плющенко, если есть фигура и ловкость в ногах - катись, если нет, катайся.
Что чищено, что нечищено. Что свет, что тьма. Что добро, что зло, все едино: вариантов полно, просто между ними нет никакой разницы. А если вдруг покажется, что есть какая-то разница - значит, никаких вариантов нет.
И посреди всей этой тщетности прут явно послеработние женщины с сумками. С пакетами. С авоськами. С мужественными лицами.
Тащат, и тащат. Накатывают волнами на островки магазинов, разбиваются мелкими группками о перекаты остановок, одиночными брызгами исчезают в прибоях подъездов.
О, эти реки жизни, привносящие таинственные и неподъемные смыслы своих сумок в океаны бессмысленности сансары.
Гы-гы.
И как бы над всем этим, плыву такой себе я, думая, чтобы начеркать в свой бложек.
Быть может, самое время рассказать историю за синих, плачущих в магазинах, тетенек, которым я вот так вот взял и накупил куриных шкурок, колбасы там и гречки, потому что - путинхуй, а я - нет?.
А то и сочинить, допустим, такую историю, что одна хорошая женщина шла такая себе по улице с работы и видит - бомж. Ну она, конечно, давай срывать с себя пуховики и пихать ему куриные шкурки, мол, нате, сейчас, сообразим костерок, накормим, ну что же вы же.
А этот бомж возьми и окажись киану-ривз, сбежавший отпраздновать свой день рождения куда подальше от любопытных, но равнодушных глаз.
И он такой, ах ты ж твоюналевочерезосьминогавдушумать. Женщина. Вы прекрасны, давайте уедем скорее отсюда в голливуд сниматься за несчетные миллиарды долларов в матрице-4 вместо опостылевшей этой всем безгрудой анжелиной-жоли?
А она ему - , да я бы, конечно, с радостью. Но вон, видите - там, на горизонте, маячит смутная тень. Нет, смотрите ниже. Да, это муж мой - коленька, ног у него нет, рук у него нет, все потерял в борьбе с кровавым режимом, но вот, опять ползет меня встречать, чтоб помочь донести эти клятые сумки. Ну и нахрена мне ваши эти миллиарды с вашими этими матрицами, когда у меня есть вот такой мужик?
И тут я, в полном смятении блогирских предчувствий, захожу в магазин мясо-лыжи, где в предбаннике стоит натуральный какой-то бородатый и странно одетый бомж.
И от общего помутнения в голове, достаю целых пятьдесят рублей и протягиваю ему.
- А это еще, собственно, зачем? - спрашивает он.
- Ну, вы это. Вам же надо, - говорю я.
- А вам не надо? - спрашивает он.
- И мне надо, - отвечаю я. - Но вам же нужнее, по вам видно!
- Чувак, - смеется он. - Ты тупо не втыкаешь.Я не нищий, просто - я модный!
Купив сигарет, выхожу на улицу, где снова окунаюсь с головой в реку жизни.
Я внезапно все понял: и про куриные шкурки, и про тяжеленные сумки, и про путина, и дзен.
Я действительно не втыкаю. Смыслов нет, но есть такая мода.
Да.
З.Ы.
Песня для Маши: дослушай до конца.
Наши коммунальщики, кажется, познали тщету тщетности всего сущего или там какой-нибудь дзен, и ненавязчиво понужают к ним остальных.
Допустим, пешеходная часть улицы советской третий вечер почищена клоками: там где снег остался, лезешь, что твой Амундсен, жалея об отсутствии собачьих упряжек и возможности заночевать прямо сейчас и тут, в этих чудесных буранах и буераках.
Разбить бы палатку. Выстроить чум. Завести оленей. Читать карлу-маркса на ночь, хлестать спирт, что там еще
А на прочищенных участках дороги, сплошное плющенко, если есть фигура и ловкость в ногах - катись, если нет, катайся.
Что чищено, что нечищено. Что свет, что тьма. Что добро, что зло, все едино: вариантов полно, просто между ними нет никакой разницы. А если вдруг покажется, что есть какая-то разница - значит, никаких вариантов нет.
И посреди всей этой тщетности прут явно послеработние женщины с сумками. С пакетами. С авоськами. С мужественными лицами.
Тащат, и тащат. Накатывают волнами на островки магазинов, разбиваются мелкими группками о перекаты остановок, одиночными брызгами исчезают в прибоях подъездов.
О, эти реки жизни, привносящие таинственные и неподъемные смыслы своих сумок в океаны бессмысленности сансары.
Гы-гы.
И как бы над всем этим, плыву такой себе я, думая, чтобы начеркать в свой бложек.
Быть может, самое время рассказать историю за синих, плачущих в магазинах, тетенек, которым я вот так вот взял и накупил куриных шкурок, колбасы там и гречки, потому что - путинхуй, а я - нет?.
А то и сочинить, допустим, такую историю, что одна хорошая женщина шла такая себе по улице с работы и видит - бомж. Ну она, конечно, давай срывать с себя пуховики и пихать ему куриные шкурки, мол, нате, сейчас, сообразим костерок, накормим, ну что же вы же.
А этот бомж возьми и окажись киану-ривз, сбежавший отпраздновать свой день рождения куда подальше от любопытных, но равнодушных глаз.
И он такой, ах ты ж твоюналевочерезосьминогавдушумать. Женщина. Вы прекрасны, давайте уедем скорее отсюда в голливуд сниматься за несчетные миллиарды долларов в матрице-4 вместо опостылевшей этой всем безгрудой анжелиной-жоли?
А она ему - , да я бы, конечно, с радостью. Но вон, видите - там, на горизонте, маячит смутная тень. Нет, смотрите ниже. Да, это муж мой - коленька, ног у него нет, рук у него нет, все потерял в борьбе с кровавым режимом, но вот, опять ползет меня встречать, чтоб помочь донести эти клятые сумки. Ну и нахрена мне ваши эти миллиарды с вашими этими матрицами, когда у меня есть вот такой мужик?
И тут я, в полном смятении блогирских предчувствий, захожу в магазин мясо-лыжи, где в предбаннике стоит натуральный какой-то бородатый и странно одетый бомж.
И от общего помутнения в голове, достаю целых пятьдесят рублей и протягиваю ему.
- А это еще, собственно, зачем? - спрашивает он.
- Ну, вы это. Вам же надо, - говорю я.
- А вам не надо? - спрашивает он.
- И мне надо, - отвечаю я. - Но вам же нужнее, по вам видно!
- Чувак, - смеется он. - Ты тупо не втыкаешь.Я не нищий, просто - я модный!
Купив сигарет, выхожу на улицу, где снова окунаюсь с головой в реку жизни.
Я внезапно все понял: и про куриные шкурки, и про тяжеленные сумки, и про путина, и дзен.
Я действительно не втыкаю. Смыслов нет, но есть такая мода.
Да.
З.Ы.
Песня для Маши: дослушай до конца.
Click to view