Jul 10, 2011 15:54
Я пью каждый день. Я пью утром, днём, вечером, ночью. Совсем потерял счёт каком-либо времени. Кажется, что еще один глоток и наконец-то придет то, чего я так жду. Наступит хоть что-нибудь, чтобы избавить меня от всепоглощающего состояния зацикленности на конкретной теме. С каждым днём я всё больше увеличиваю дозу вливаемого алкоголя. Стакан, два, три, пол-литра, 0,7, но ничего не меняется. Моя жизнь застопорилась на одной конкретной цифре, и я с забвением жду избавления.
Внешне такой весёлый, счастливый и радостный. Не могу понять, что скажет потом мама. Два сына и дочь. Сын и дочь.Неясные мысли.
Я устал ничего не значить в настоящей жизни для двух близких людей. Я устал быть таким.
Я устал быть обузой всё тем же близким людям. Устал их нервировать.
Один герой книги сказал: "Я убежден, Лукас, что всякое человеческое существо рождается, чтобы написать книгу, и ни для чего другого." Кажется, я дописываю последние главы своей книги. Пусть она будет где-то смешной, а где-то и грустной. Где-то трогательной, а может бесцельной. Может однажды, заставит задуматься, а может и просто докажет, что всё в жизни бывает.
Сегодня день двадцатый.