Пластилиновая
Это значит день радости.
Я вернулась с Сибкона. Я вернулась? Да нет, глупости….Разве бывает, чтобы возвращаться?
Это фантастика, самая настоящая…. И именно эта особенность мира так и захватывает: вот ты идешь, танцуешь, летишь куда-то. А события с бешенной скоростью схлопываются за твоей спиной. Как куски пластилина: переформировываются, лепятся по новому….Другие конструкции, другие цвета. А ты… ты тоже лепишься по новому….. Вслед за ними. Ты меняешься и приспосабливаешься - то растягиваешься в длинную зелёную колбаску, то мчишься безумным фиолетовым снежком… Под стать декорациям: Цветной. …Пластилиновый….
Время не лечит - Время лепит….. И недурно лепит, надо сказать…. Какие замысловатые формы….. Я всегда в гуще событий… Не залипать… Течь….Предпочитаю быть слегка впереди пёстрого пластилинового кома… С другой стороны, если ты в него слишком глубоко впутался - интересно по своему: чьи это руки, чей смех, чьи слова, что это за город, сколько времени, где я а где не я? И всё-таки мне нравится небольшая дистанция, мне нравится течь…..
Но удивительно, на самом деле, другое….
Вот наши с тобой руки уже давно не руки, а огромные резиновые шланги. И по ним течёт вода, чтобы полить чьи-то засыхающие помидоры…Лето ведь. Жара под сорок... Но ты чувствуешь: это всё ещё как бы наши руки. Видишь след не заключённый в форме? Память пластичных материалов? Отпечатки чьих-то пальцев?… Сколько касаний помнят куски пластилина?… И сколько форм….. И куда бы это делось?….Просто видоизменяется вместе с нами….
И знаешь что? Если нас когда-то слепили вместе, если мы оставили друг на друге следы - они ведь никуда не делись…. Куда бы?
Мы бережно сохраним их … Воплотим в новых фигурах… Спрячем в новых цветах…
Видишь, я по-прежнему я… Совсем другая я…
Такая же гибкая и изменчивая…. Такая же постоянная…
Пластилиновая….
Я вернулась с Сибкона. Я вернулась? Да нет, глупости….Разве бывает, чтобы возвращаться?
Это фантастика, самая настоящая…. И именно эта особенность мира так и захватывает: вот ты идешь, танцуешь, летишь куда-то. А события с бешенной скоростью схлопываются за твоей спиной. Как куски пластилина: переформировываются, лепятся по новому….Другие конструкции, другие цвета. А ты… ты тоже лепишься по новому….. Вслед за ними. Ты меняешься и приспосабливаешься - то растягиваешься в длинную зелёную колбаску, то мчишься безумным фиолетовым снежком… Под стать декорациям: Цветной. …Пластилиновый….
Время не лечит - Время лепит….. И недурно лепит, надо сказать…. Какие замысловатые формы….. Я всегда в гуще событий… Не залипать… Течь….Предпочитаю быть слегка впереди пёстрого пластилинового кома… С другой стороны, если ты в него слишком глубоко впутался - интересно по своему: чьи это руки, чей смех, чьи слова, что это за город, сколько времени, где я а где не я? И всё-таки мне нравится небольшая дистанция, мне нравится течь…..
Но удивительно, на самом деле, другое….
Вот наши с тобой руки уже давно не руки, а огромные резиновые шланги. И по ним течёт вода, чтобы полить чьи-то засыхающие помидоры…Лето ведь. Жара под сорок... Но ты чувствуешь: это всё ещё как бы наши руки. Видишь след не заключённый в форме? Память пластичных материалов? Отпечатки чьих-то пальцев?… Сколько касаний помнят куски пластилина?… И сколько форм….. И куда бы это делось?….Просто видоизменяется вместе с нами….
И знаешь что? Если нас когда-то слепили вместе, если мы оставили друг на друге следы - они ведь никуда не делись…. Куда бы?
Мы бережно сохраним их … Воплотим в новых фигурах… Спрячем в новых цветах…
Видишь, я по-прежнему я… Совсем другая я…
Такая же гибкая и изменчивая…. Такая же постоянная…
Пластилиновая….