Как всегда...
Как всегда пришла зима неожиданно для всех.
Как всегда течет вода с горы - от домов 210 и 212 по Шелковичной улице.
Как всегда замерзли намокшие кучи снега вдоль бордюров. Их надо штурмовать, так интереснее. А потоки воды переплывать.
Словом, все - как всегда.
Я старожил и помню другие времена. Без этих наледей и потоков. Со снегоуборочной техникой, которой хватало. С ремонтом водопроводных труб, который проводился летом, а не в зимнем форс-мажоре. Когда изношенный участок трубы заменялся, а не забивалась чопиком очередная дыра. Но это было в те застойные времена... Стоп. Хватит о реальности.
Лучше обратиться к нашей классике. Как поэты воспевали зиму.
«Наша русская кровь на морозе горит!». Нет, как-то не очень подходит.
Лучше: «Пришла, рассыпалась; клоками повисла на суках дубов...». Да где они, дубы-то? Только в Городском парке и остались.
Стихи Некрасова остросоциальны: «Всё, всё настоящее русское было, с клеймом нелюдимой мертвящей зимы...». Ну нет, это слишком пессимистично.
Лучше всего воспел зиму, на мой взгляд Есенин: «Поет зима, аукает, мохнатый лес баюкает стозвоном сосняка».