(no subject)
Задремали на минуту, оказалось: дремлем вечность.
Просыпаемся как-будто, разгибаем руки, плечи,
и спросонок понимаем, как осталось нас немного.
Забирала нас хромая, бесконечная дорога.
Суетливые, как мыши, копошимся в горстке соли,
Свой же шорох только слышим, и глупы, глупы до боли.
А дорога все петляет, и хромая, ставит точки.
След потлеет и расстает, сыр растащат на кусочки.
Нам останется поплакать и уйти, пока не спится.
В этом сне - сплошная слякоть, в грязи ли, в чернилах лица,
и глаза, что не открыты - разве это жизнь такая?
От дворца и до корыта пара сотен миль, дремая.