Dec 05, 2008 12:10
здравствуй, мама.
это я пишу, твоя деточка, радость твоя, твой Гришенька, мама, я сыт. здесь с девяти утра уже - пять вечера, здесь курьеры быстрее метро.
проходишь аквариум, за стеклом которого сытые гренадерши в форме, размахом плеч все честных полтора, а сразу за всхлипывающим турникетом - сказка, обнесенная колючей проволокой, режимное предприятие, понимать надо.
до зуда в ладонях порой охота задержаться у мастерской, что вечно настежь, и разглядеть лязгающее металлическое. и что это за радио там гнусавит, и как зовут старика-слесаря, что, ба-а, надевает одну пару очков поверх другой. хватило б духу разок, да что там.
и пожилые здания эти узкого, хищного кирпича такого рыжего цвета, какого редкий волос бывает. вечерами я сижу на последнем этаже одного такого и точно знаю - дотянись до стеклянной перегородки, такой неуместной на фоне резных комодов, и увидишь облезлый желтый двор, церковь и кирпичные трубы далекой фабрики.
ты мне, мама, снишься, знаешь.
и вы снитесь, детки, решительно всем своим числом, таким малым. спасибо, Господи, я услышал Тебя.