forbidden city
Прочтение оставляет смешанное чувство стыда и дискомфорта. Проще сказать - неудовлетворенности.
Внутри меня живет кто-то (но водку любит!) кто пытается мне что-то сказать. Но я не понимаю его знаков. Я пойму, но потом. Когда уже будет поздно.
Медленно но верно прогрессирует саморазрушение. Список активных действий сократился до "прожиточного минимума". Обычно это заканчивается .. некрасиво. А я люблю все красивое. Даже не так. Я люблю только красивое. И идут на хер те, кто любит тайное-сокровенное-что-никто-не-понимает. Включая их самих. В розетку (ха!) Бред. На самом деле стремление к непонятному ведет к погружению в мир фантазий. Но не тех, которые красивые, а тех, которые ядовитые. Как лев на маковом поле. Хотя нет. Тотошка. Маленький, смешной и глупый... щенок...
-- не нужен? Недорого отдам. --
постоянно кружится в голове мысль об эпохальной посмертной записке. В чем ее смысл и нужна ли она? И если нужна, то кому? ТОму кто пишет или тому кто читает? Места для думания уже не осталось - всё изыйдено, но несчастный дефект в сознании упорно реанимирует тему.
Глупый вопрос - как вырваться из круга? Как заставить вырабатываться это гребаный витамин-серотонин? Как научиться жить по-другому? И как перестать хотеть быть кем-то другим.
Кем-то, кем я никогда не был, не буду и не мог быть.
Мама, я всегда боялся утра. Сейчас я боюсь еще больше