(no subject)
Воспитывает меня бабушка. «Чтобы найти хорошего мужа, нужно блюсти себя и готовить какие надо котлетки с пюре» - вдалбливает она мне лет с шести. «Блюсти себя» - это вроде салата: до фига ингредиентов, но когда ешь, не поймешь, что намешано. А насчет еды у бабушки целая теория - как приворожить мужчину с помощью разных котлет. И знаете, когда я вижу эти маленькие пухлые котлетки, тоже начинаю вери…ть в их волшебную силу. Я перед ними точно не могу устоять, стащу-ка одну, может, бабушка не считала. Так что, ладно уж, готова крутить ручку мясорубки. Домашняя физ-ра у меня такая. Почетная обязанность.
Но знаю я эти разговоры про пюре - опять картошку чистить заставит. Тренирует, «чтоб свекровь потом обратно не отправила». А я давно уже не верю, что детей в магазине покупают, а тем более жен. Эх, ужасное мучение быть девочкой. Хоть на кухню не заходи - минное поле, а не кухня. Бабушка учит, что раздевать картошку нужно одной узкой ленточкой, с верхушки до верхушки, чтоб получился серпантин. А эти холодные глазастые колобки так и норовят вырваться и убежать под стол. Голова на поворотах закружится ого-го! Бабушка-то мастерица, сколько она за всю жизнь картошки перечистила - полный сарай? Может, на конкурс какой ее отправить? «А ну-ка, бабушки». Она бы выиграла.
Черт, опять я замечталась. Бабушка злится, сверлит взглядом. Вообще-то она добрая, но иногда так посмотрит, что хочется разбить копилку и купить на все деньги ее любимых шоколадных конфет «Стратосфера». Нервничает: «Да не так! Да вот же как!» И вжик-вжик. Картошка голенькая за полминуты и ровная, как вареное яйцо. А у меня получается многоугольник. Брильянт! Хахаха. Но бабушка шуток не понимает. Высунув язык, счищаю кожуру оборот за оборотом, противный маленький ножичек обязательно нырнет в сторону и капут - обрыв. Хорошо еще, если не порежусь. А плита! Вот что нужно сделать первым: открыть газ или зажечь спичку? Никогда не знаю. Спичка догорает, обжигая пальцы, а я все не решаюсь повернуть вентиль - вдруг рванет… Нет, не выйдет из меня хорошей хозяйки.
- Я не буду мужу готовить. Рестораны на что.
Бабушка кладет вязание на колени и поднимает на меня глаза.
- Да как же ты жить будешь…
И лицо у нее делается грустное-грустное. Бабушка, честно, переживает - ну кто еще кроме нее научит меня жарить эти треклятые котлеты.
Но знаю я эти разговоры про пюре - опять картошку чистить заставит. Тренирует, «чтоб свекровь потом обратно не отправила». А я давно уже не верю, что детей в магазине покупают, а тем более жен. Эх, ужасное мучение быть девочкой. Хоть на кухню не заходи - минное поле, а не кухня. Бабушка учит, что раздевать картошку нужно одной узкой ленточкой, с верхушки до верхушки, чтоб получился серпантин. А эти холодные глазастые колобки так и норовят вырваться и убежать под стол. Голова на поворотах закружится ого-го! Бабушка-то мастерица, сколько она за всю жизнь картошки перечистила - полный сарай? Может, на конкурс какой ее отправить? «А ну-ка, бабушки». Она бы выиграла.
Черт, опять я замечталась. Бабушка злится, сверлит взглядом. Вообще-то она добрая, но иногда так посмотрит, что хочется разбить копилку и купить на все деньги ее любимых шоколадных конфет «Стратосфера». Нервничает: «Да не так! Да вот же как!» И вжик-вжик. Картошка голенькая за полминуты и ровная, как вареное яйцо. А у меня получается многоугольник. Брильянт! Хахаха. Но бабушка шуток не понимает. Высунув язык, счищаю кожуру оборот за оборотом, противный маленький ножичек обязательно нырнет в сторону и капут - обрыв. Хорошо еще, если не порежусь. А плита! Вот что нужно сделать первым: открыть газ или зажечь спичку? Никогда не знаю. Спичка догорает, обжигая пальцы, а я все не решаюсь повернуть вентиль - вдруг рванет… Нет, не выйдет из меня хорошей хозяйки.
- Я не буду мужу готовить. Рестораны на что.
Бабушка кладет вязание на колени и поднимает на меня глаза.
- Да как же ты жить будешь…
И лицо у нее делается грустное-грустное. Бабушка, честно, переживает - ну кто еще кроме нее научит меня жарить эти треклятые котлеты.