(no subject)

[salim]

Из лета в зиму, медленней чем империи, ползет по тундре поезд Москва - Воркута. Среди мертвецки пьяных артельщиков, тоскливых вахтенных и неожиданных чеченцов, читаю Пражское кладбище. И размышляю о том что пожалуй Эко автор одного произведения. И каким бы уважаемым медивистом и эрудитом, не был знаменитый итальянец. Все же темы раскрытые Маятником все сильней и настойчивее проявляются в его последующих книгах. Пожалуй их даже необязательно читать. Потому что полнее и ярче Маятника еще не одна книга не раскрывала теории всемирного заговора. Читая Кладбище я прихожу к неутешительной мысли, что навряд ли я стану тратить время на вторичный Нулевой номер, и последующие книги Эко. И быть может это даже сильнее чем похмельная тоска вахтового вагона. Или рвения чеченцов раскатывающих полотенца на нижних полках, заместо молитвенных ковриков по три раза на дню несет мне беспросветную тоску.
А за окном густеют снега октябрьского заполярья