чужих стихов псто
Вот что меня радует в своих друзьях - это умение связно складывать слова и писать хорошие, годные стихи. Потому что сама я сейчас это делаю крайне редко - примерно раз в 5 лет, да и мало кому показываю, ибо оно во многом личное и дневниковое. А тут вот дорогой друг albert_alef порадовал.
Ведь поэзия это не рифмы и не метафоры,
не слова построчно, не ощущение автора,
не выражение в словесной форме неврозов и несвобод,
а ощущение, что Господь сквозь тебя блюёт.
было вначале слово
и слово то было Бог
теперь этих слов поток
Ведь поэзия это не ритм, не анапест с дольниками
не банальность, нарезанная нам ломтиками
не нашёптывание сакрального и не поток идей,
а воссозданье реальности, за шесть бесконечных дней
жили в раю когда-то
и снова построим рай
Боже, не покидай
Ведь поэзия это как Уитмен весь мир ощущать общиною,
как Маяк, отрицая Христа, являться христианином,
словно Гинзберг тело смешать и душу
и поскольку душа бессмертна, уже никого не слушать
пять ран или четыре
разницы в общем нет
не кровь вытекала, свет
**
Уолт, ты знаешь, ты, воспевая мир с мирозданием, единство всех рас, народов, племён, людей, ты ведь даже не думал, что через век на твоём родном будут писаться стихи и песни, которые примет и эллин и иудей, и сын рабочего из Китая и нигерийский студент, и мексиканский парнишка который будет напевать попсу на ломаном, но твоём языке.
Ты воспевавший Бога, но не того, что в иконах, в книгах, не того, что смотрит на нас свысока, а привычного и единого Бога: брата, а не отца. И пройдут не века, а всего столетие, и человек, пронзивший небесный свод, осознает не то, что он равен Богу, а то, что ему равен Бог.
Ты, воспевавший единство со свободолюбием, видел при жизни убийства и линчевание, ты на нас смотришь с книжных полок, с журнальных столиков и даже спустя столетие находишь непонимание, Уолт, я смотрю на тебя в упор и вижу брата по духокрови, Уолт, я поверил в будущее, будущее в слове.
***
Знаешь, Владимир, как же они тебя ненавидят, все эти ревнители нравственной красоты, все эти духовно богатые граждане и надзиратели из бурсы, все эти старые девы в климаксе, которые видят в тебе шпану, и не понимают что дело в голосе, единственном голосе на страну.
Боже, Владимир, как же они тебя презирают, все эти девочки из интеллигентных семей, где папа - профессор, а мама - учитель музыки, и жизнь расписана до самых последних дней, они ненавидят твою напористость и предпочтение их блядям, не понимая, что блядь, хоть и поруганный, всё же храм.
Слушай, Владимир, как они же завидуют, все эти хранители культурных кодов, все эти создатели нечитаемых монографий, для которых единственный стих - это ода во славу очередных монархий, все эти структуралисты с постмодернистами, все творенья которых безжизненны и сухи, они не верят в свободу, к свободе они глухи.
Помнишь, Владимир, ты ведь был фабрикой по производству будущего, заводом по уничтожению мерзостей настоящего, голосом улицы, криком всех безъязыких, а не забронзовевшим придурком и литературным начальником, они никогда не влюблялись, хотя уже поседели, они не знают в чём будущее, а будущее в деле.
****
Аллен, я, как и ты, видел лучшие умы поколения, они сидели и пили пиво, был летний вечер, один из них в будущем должен был стать генетиком, победить все болезни, но оказалось нечем платить за учёбу, в итоге он стал работать, дослужился до вице и спился, а мог вырвать смерти зубы, оказаться лучшим, но у смерти свои есть квоты.
Второму было 15, он станет джанки через 2 года, через 4 сдохнет от передоза, а он был единственным из поколения, кто мог писать настоящую прозу, которая мир принимает во всей совокупности и, показав его, оставляет нас делать выводы, но вот только он выбрал забыться от мира мерзости, я уверен, что вы бы такое выбрали.
Аллен, нас всех тут стригут под одну гребёнку, я понимаю твоё влеченье к каньонам и километрам, нас цифруют и заносят на магнитную плёнку, будто бы мы не люди, а уравнения, нам говорят, что делать, кого любить, а кого грешно, не оставляют право думать своим мозгом, Аллен спасибо тебе за всё, будущее свободно.
*****
Суть поэзии в понимании трёх вещей. Будущее строится из идей.
(c) albert_alef
Ведь поэзия это не рифмы и не метафоры,
не слова построчно, не ощущение автора,
не выражение в словесной форме неврозов и несвобод,
а ощущение, что Господь сквозь тебя блюёт.
было вначале слово
и слово то было Бог
теперь этих слов поток
Ведь поэзия это не ритм, не анапест с дольниками
не банальность, нарезанная нам ломтиками
не нашёптывание сакрального и не поток идей,
а воссозданье реальности, за шесть бесконечных дней
жили в раю когда-то
и снова построим рай
Боже, не покидай
Ведь поэзия это как Уитмен весь мир ощущать общиною,
как Маяк, отрицая Христа, являться христианином,
словно Гинзберг тело смешать и душу
и поскольку душа бессмертна, уже никого не слушать
пять ран или четыре
разницы в общем нет
не кровь вытекала, свет
**
Уолт, ты знаешь, ты, воспевая мир с мирозданием, единство всех рас, народов, племён, людей, ты ведь даже не думал, что через век на твоём родном будут писаться стихи и песни, которые примет и эллин и иудей, и сын рабочего из Китая и нигерийский студент, и мексиканский парнишка который будет напевать попсу на ломаном, но твоём языке.
Ты воспевавший Бога, но не того, что в иконах, в книгах, не того, что смотрит на нас свысока, а привычного и единого Бога: брата, а не отца. И пройдут не века, а всего столетие, и человек, пронзивший небесный свод, осознает не то, что он равен Богу, а то, что ему равен Бог.
Ты, воспевавший единство со свободолюбием, видел при жизни убийства и линчевание, ты на нас смотришь с книжных полок, с журнальных столиков и даже спустя столетие находишь непонимание, Уолт, я смотрю на тебя в упор и вижу брата по духокрови, Уолт, я поверил в будущее, будущее в слове.
***
Знаешь, Владимир, как же они тебя ненавидят, все эти ревнители нравственной красоты, все эти духовно богатые граждане и надзиратели из бурсы, все эти старые девы в климаксе, которые видят в тебе шпану, и не понимают что дело в голосе, единственном голосе на страну.
Боже, Владимир, как же они тебя презирают, все эти девочки из интеллигентных семей, где папа - профессор, а мама - учитель музыки, и жизнь расписана до самых последних дней, они ненавидят твою напористость и предпочтение их блядям, не понимая, что блядь, хоть и поруганный, всё же храм.
Слушай, Владимир, как они же завидуют, все эти хранители культурных кодов, все эти создатели нечитаемых монографий, для которых единственный стих - это ода во славу очередных монархий, все эти структуралисты с постмодернистами, все творенья которых безжизненны и сухи, они не верят в свободу, к свободе они глухи.
Помнишь, Владимир, ты ведь был фабрикой по производству будущего, заводом по уничтожению мерзостей настоящего, голосом улицы, криком всех безъязыких, а не забронзовевшим придурком и литературным начальником, они никогда не влюблялись, хотя уже поседели, они не знают в чём будущее, а будущее в деле.
****
Аллен, я, как и ты, видел лучшие умы поколения, они сидели и пили пиво, был летний вечер, один из них в будущем должен был стать генетиком, победить все болезни, но оказалось нечем платить за учёбу, в итоге он стал работать, дослужился до вице и спился, а мог вырвать смерти зубы, оказаться лучшим, но у смерти свои есть квоты.
Второму было 15, он станет джанки через 2 года, через 4 сдохнет от передоза, а он был единственным из поколения, кто мог писать настоящую прозу, которая мир принимает во всей совокупности и, показав его, оставляет нас делать выводы, но вот только он выбрал забыться от мира мерзости, я уверен, что вы бы такое выбрали.
Аллен, нас всех тут стригут под одну гребёнку, я понимаю твоё влеченье к каньонам и километрам, нас цифруют и заносят на магнитную плёнку, будто бы мы не люди, а уравнения, нам говорят, что делать, кого любить, а кого грешно, не оставляют право думать своим мозгом, Аллен спасибо тебе за всё, будущее свободно.
*****
Суть поэзии в понимании трёх вещей. Будущее строится из идей.
(c) albert_alef