"Москва, точка; Берлин, точка; Нью-Йорк, точка. Рембрандт. Витебск. Бесконечные муки.
Вспыхивают и поглощают друг друга все краски, кроме ультрамарина.
Я оборачиваюсь и вижу свою картину, на ней люди, покинувшие тела.
Если бы я умел писать, комья моих слов были бы еще грубее, чем глина.
Мне кажется, после меня все будет по-другому.
Или не будет ничего".
"Над Витебском"