Когда я умру
Я вот иногда представляю себе, что я умерла. И начинает мне видеться, как мой муж меня похоронил, вернулся домой и начал разбирать мои вещи. А у меня же там записочки всякие- люблю я себе записочки писать, фотографии, секретики маленькие. И вот начнёт он это всё находить.
А потом трусы мои найдёт грязные, лифчик рваный, который я выкинуть не успела, халат домашний. И буду я у него в памяти уже не прекрасной скоропостижно скончавшейся дамой, а земной женщиной, которая потеет, пукает и пачкает вещи. И как-то грустно так становится умирать...
Я вот уже давно решила, что к смерти надо как к свиданию готовится. Ну ведь как-то же я почувствую, когда это приблизится? И вот буду я из дома уходить навстречу смерти своей и всё-всё уберу, приглажу, сама напомажусь. Ну вот хочется мне быть ну совсем идеальной. При жизни не получается, может, хоть после смерти получится.
А потом трусы мои найдёт грязные, лифчик рваный, который я выкинуть не успела, халат домашний. И буду я у него в памяти уже не прекрасной скоропостижно скончавшейся дамой, а земной женщиной, которая потеет, пукает и пачкает вещи. И как-то грустно так становится умирать...
Я вот уже давно решила, что к смерти надо как к свиданию готовится. Ну ведь как-то же я почувствую, когда это приблизится? И вот буду я из дома уходить навстречу смерти своей и всё-всё уберу, приглажу, сама напомажусь. Ну вот хочется мне быть ну совсем идеальной. При жизни не получается, может, хоть после смерти получится.