Сегодня Колька, будучи в аэропорту, у стойки регистрации, прозевал свой самолет. В Джорджию, сиречь Грузию. Приперся в семью негодующий и лишившийся багажа. А я на радостях, что он улетел, готовить пищу не стала. Бесит вся эта готовка. Возвращается средь ночи, голодный. Что делать, достаю шпроты. Хлеб хотя бы есть. Открываем.
Вчера ели точно такие же, на ольховых опилках копченные, латвийские... Эти с той же полки, картиночки похожие, но мальки другие совсем. На червячков смахивают. Надо же! Наши, всамделишные, рязанские шпроты! Их едят - они глядят. С укоризною. Потому что рязанские шпроты - они с головой и с глазами, как пироги. Но он их все равно сожрал, потомушто голод не тетка был пьян.
Здесь вам не тут!