Это не пиар, это не лытдыбр, это просто... слишком много для одной меня
Бывает так: читаешь талантливо написанное произведение - и что-то резонирует внутри - в сердце, в душе, в астральной проекции, фиг знает где еще - и рождается вдохновение. Иногда желание творить бывает нестерпимым - и тогда в больнице, под одеялом, в четыре утра при свете мобильного телефона выводишь торопливые кривые строчки. Утром, конечно, перечитываешь и расстраиваешься: бледно, бездарно, банально. Блин.
А бывает... бывает, к счастью, редко... читаешь - и язык прилипает к гортани, а пальцы прорастают деревом. Больше - ни строчки. Это невозможно, господи, зачем я вообще научилась писать?
Язык это всего лишь средство коммуникации. Да. Нет. Тридцать семь и три. Купи хлеба.
Кощунство - пытаться выразить что-то сверх того, когда в мире есть такое.
И как-то сразу перестаешь беспокоиться, а что скажут критики обо мне. Это разве важно?
И я, и тот угрюмый мальчик, мой незавершенный гештальт, недопризнанный гений, на сдержанное одобрение которого я не смею надеяться даже втайне от себя, - на фоне этого мы оба выглядим одинаковыми безъязыкими уродцами.
Я могла бы назвать это чудом. Гениальностью. Голосом ангела. Но все эпитеты рядом с этим кажутся невыразимо пошлыми. Да и что, в самом деле, может сказать безъязыкий уродец?..
Я редко заглядываю в ее журнал и вряд ли куплю книжку. Я не могу. Не умею жить, не приходя в сознание.
UPD. Почему я не даю ссылку. Я понимаю, что многим не понравятся эти тексты. А отдельные снобы могут аргументированно доказать, почему это - не поэзия.
Я признаю и их правоту тоже, просто не хочу подобных разговоров в комментах к этому посту.
А бывает... бывает, к счастью, редко... читаешь - и язык прилипает к гортани, а пальцы прорастают деревом. Больше - ни строчки. Это невозможно, господи, зачем я вообще научилась писать?
Язык это всего лишь средство коммуникации. Да. Нет. Тридцать семь и три. Купи хлеба.
Кощунство - пытаться выразить что-то сверх того, когда в мире есть такое.
И как-то сразу перестаешь беспокоиться, а что скажут критики обо мне. Это разве важно?
И я, и тот угрюмый мальчик, мой незавершенный гештальт, недопризнанный гений, на сдержанное одобрение которого я не смею надеяться даже втайне от себя, - на фоне этого мы оба выглядим одинаковыми безъязыкими уродцами.
Я могла бы назвать это чудом. Гениальностью. Голосом ангела. Но все эпитеты рядом с этим кажутся невыразимо пошлыми. Да и что, в самом деле, может сказать безъязыкий уродец?..
Я редко заглядываю в ее журнал и вряд ли куплю книжку. Я не могу. Не умею жить, не приходя в сознание.
UPD. Почему я не даю ссылку. Я понимаю, что многим не понравятся эти тексты. А отдельные снобы могут аргументированно доказать, почему это - не поэзия.
Я признаю и их правоту тоже, просто не хочу подобных разговоров в комментах к этому посту.