"Новая запись. Временно вернуться к старому виду (?)"
Думая, чем порадовать себя сегодня, наткнулся на привычную для себя неприятную картину - не хочется ничего. Я, как и обычно, не доволен. Чем - не знаю. Наверное, просто лижу себе яйца, ведь я из тех людей, которым объетивно не на что жаловаться. У меня есть меньше, чем хочу, но больше, чем мечтал, и единицы могут проставить галочки в своем списке to do напротив тех позиций, где, не смотря на свой скромный возраст, уже проставил я. Так чем же быть недовольным?
Меня преследует призрак "другой жизни". Вы ведь и сами не раз думали, а как бы ваша жизнь пошла, сделай вы выбор отличный от того, что привел вас к вашему нынешнему месту. И человек часто рассуждает об этом в контексте того, как ему не повезло. "Если бы я тогда за голову взялся", "если бы я поступил иначе", "если бы меня поняли", "если бы я вышел на 15 минут раньше", и еще бесконечные миллионы "если". И почему-то только единицы на фоне этого бушующего моря неудовлетваренности скажут, что все случилось правильно. Правильно - для вас. А для кого еще? Не для соседа же, с которым вас связывает только принадлежность к одному виду. И не для родителей, с которыми вас связывают родственные узы и догмы.
Так почему же мы, объективно оценивая реальность, абстрагируясь от самих себя - недовольных, все равно возвращаемся к этим мыслям? Казалось бы, кто-то верит в реинкарнацию, кто-то - вечную блаженную жизнь, кому-то не терпится попасть в "хорошую компанию" имени Данте. Зачем эти люди ставят себя в один ряд с теми, кто знает, что живет только раз? За 100 предыдущих жизней не набрались мудрости? Или Бардо Тхёдол вновь и вновь гонит вас к новым рождениям лишь потому, что вам недостает смелости прервать порочный круг? А может, вас от безысходности отрыгнула Гайя, потому что переполнена душами, и ей надо кого-то срыгивать, чтобы не взорваться от распирающей энергии?
Позапрошлой ночью мне снилась Ирландия. В моем родном городе. Все, как и обычно зимой, присущей нашей местности: серое небо, дома в историческом центре 2-5 этажей измазаны грязным дождем, мокрый асфальт. Только два отличия: вместо бесконечных сотен тысяч людей и машин - ни души. И я иду радостен, напевая:
Some say the devil is dead, the devil is dead, the devil is dead,
Some say the devil is dead, and buried in Killarney.
More say he rose again, more say he rose again,
More say he rose again and joined the British Army.
Бесконечный дух счастья и свободы мне даже сквозь сон напомнил о месте, в котором я давно мечтаю побывать. Но дело в том, что я не могу туда поехать - нет-нет, туроператоры предоставляют для того разные возможности. Просто я не хочу туда ехать. Действительно просто. Потому что я знаю, там не будет килтов на всех углах, в пабах не будет избиения друг друга за то, что все в душе друзья, и дух свободы там даже не ночевал. Но так приятно думать, что на конце радуги, именно в этом месте Земли, сидит леприкон и играет со своим золотом. От одной этой мысли волосы на моей голове становятся рыжими и изо всех дыр на теле слышны звуки волынки!
А этой ночью мне ничего не снилось. Вернее, я не запомнил, какой сон был. Они же короткие, а я не имею пока навыков проснутся после сна и записать его. Но это временно. А пока я буду тихо-смирно смеяться над теми, кто так и не смог сделать выбор в пользу самих себя, и дальше развивать в себе умение писать новый дневник - для пользы себя и потехи интересующихся демонами спящего разума.