Внезапно, о Португалии
Сегодня в Петербург с высочайшим визитом прибыл его светлость Ураган Святой Иуда. Ну, прибыл и прибыл. Лично у меня за окном обычный осенний пейзаж - хлещет проливной дождь, свистят порывы ветра и небо покрыто тяжелыми серо-белесыми тучами.. скучный осенний пейзаж. Деревья голые, почти вся листва облетела и только некоторые пожухлые и упрямые листики все еще цепляются за ветки. Они на что-то надеются? Кто же их разберет.
А у меня всего лишь еще пару недель назад было самое настоящее лето и звалось оно - Португалия.
Любое путешествие связано с эмоциями. Мои эмоции, воспоминания об этом визите в страну пиратов и мавров, немного вялые, будто бы сонные и прикрыты дымкой. Вероятно от того, что это был вовсе не привычный активный отдых. Впрочем, пассивным его тоже нельзя назвать. Он был тягучим, немного похожим на мед - такой же золотистый, солнечный и наполнен пряными ароматами разгоряченных трав.
Описать природу осенней Португалии сложно. Это вообще страна контрастов. На юге, где весь год до зимы солнце прогревает старые кости маленьких городков, царит уют и тишина. Там все полно восточной неги, но она при этом весьма своеобразна. Юг - это цвет. Небесно синий, желтый и белоснежно-белый, охристый и морской воды цвет. Я впервые увидела этот цвет таким, каким он должен быть! Морским, океаническим. Яркий зеленый и зелень с лимонным оттенком, черный и красный. И много других цветов, обязательно чистых, без пошлых примесей. Вообще, я считаю, что если цвет чистый, то это может говорить лишь о смелости и потрясающем чувстве гармонии. Не каждый художник позволит себе наложить на полотно яркие, контрастные цвета без дополнительного пигмента, который бы чуть сгладил различия, сблизил их. а вот природа захотела и нарисовала Португалию вот так, без лишних красок. И вышло что-то неописуемо прекрасное. А чтобы довершить картину, наполнила звуками и запахами. Чем звучит юг Португалии? Шорохом волн и шелестом трав, незаметным стрекотом цикад и посвистом птиц. Еще, конечно фаду, но лично я его так и не услышала в живую. Впрочем, вообразить это можно. А пахнет Португалия солью океана, пряными травами, сладостями и кофе и еще чем-то едва уловимым - я бы назвала это запахом открывающихся безграничных далей, запахом таинственности. Ведь глядя на горизонт начинаешь сомневаться - а есть ли там продолжение мира? Может и впрямь - кончиться там земля, обрушиться водопадом со спины слонов. Особенно, такие мысли посещают на мысе Рока, в месте где земля, небо и вода сливаются в единое целое. Там в предрассветной тишине можно услышать рокот, гул океана. Он не затихает ни на секунду и постепенно начинает казаться, что ты внутри раковины, где шумит прибой. И тогда же начинает меняться и мир вокруг. Солнце, которое встает где-то за горами, робко пытается разогнать ночные сумерки. По небесному куполу, где еще пару секунд назад были рассыпаны звезды, пробегает розовая тень. Она сгоняет к шуршащему океану всю темень и начинает нарастать. Небо превращается в настоящую перламутровую ракушку, где переливаются оттенки розового, сереневого-серого, голубовато-желтого. А потом все цвета теряют свои оттенки, становятся на мгновение белыми и мир обретает свои реальные краски: голубое небо, зеленая трава, желтый песок и серые скалы.
Еще в Португалии бывает дождь. Правда-правда. У нас был противный, похожий на водяную пыль, распыляемую из пульверизатора. Противно. Мешает любоваться красотами местных болот, да и орхидеи… из другой оперы.
В Португалии абсолютно нет времени. То, что день и ночь сменяют друг друга - никто не спорит. Но самого времени, которое течет и изменяет все вокруг, там вроде как и нет. Все там застыло, замерло, завязло в непонятной временной петле. Вот стоит прекрасный дом, красивый фасад, яркие архитектурные элементы, резные решетки балконов. Но что это? Балкон есть, а дверь на него давным-давно заложена кирпичом. Внутри дома растет сад и гуляет ветер. А рядом, к его боку прижалась хибарка - на вид неказистая - дунь и рассыплется как домик поросенка, но внутри у нее богатства, жизнь и радость. Контрасты они везде.
В целом, старые маленькие города будто вымерли. Идешь днем по улице и если и встретишь людей, то непременно туристов, так же удивленно взирающих на пустынные улицы и закрытые наглухо окна и двери. Старые города наполнены старостью или стариной? Или тем и другим? Ведь если есть в них обитатели, то лица их испещрены морщинами, по которым как по кольцам на дереве, можно сосчитать сколько им столетий. Вру, конечно. Есть и молодежь.
К примеру, дети. Они поют рядом с церковью не церковные гимны, но гимны Португалии или футбольных команд, а уж потом идут в храм.
К религии у португальцев тоже странное было когда-то отношение, иначе - построили бы они такие церкви? Может тут дело не в самой религии, но в ее восприятии? Чего стоит одно смешение стилей, настолько невообразимое, что даже и эклектикой это не назовешь. Барокко - не барокко, классицизм - не классицизм, маурески - не маурески, готика и та преобразилась то неузнаваемости. Может и вера у них смешанная - не мусульманская, не христианская, но своя собственная, такая же яркая и причудливая. И наверняка - правильная.
Нет, не об этом я хотела писать. Хотела рассказать, что видела. А что видела? Немного юга, немного Лиссабона, немного Синтры. Вот пожалуй о Синтре и ее замках можно сказать отдельно.
Если на юге властительницей является природа, то на севере страны природу подчинил себе человек. Но подчиняя, он стал ее нежным воздыхателем и любовно сохранил свою невольницу, лишь немного ее принарядив. Я не стану уж описывать сами дворцы. И Пена, и Квинта полностью расписаны в путеводителях. Но вот эмоции они способны подарить самые яркие. Только вот Пена, как один из самых посещаемых туристических дворцов, прекрасна лишь ранним утром.
И Лиссабон - в нем нужно пожить неделю, не меньше. Но и за три вечера стало ясно - это город вне времени и пространства, в котором современные чудеса технического прогресса не могут вытеснить до конца старые традиции, где по улицам бродят странные личности, но именно они задают тон. И трамваи носятся по улице до самой ночи, а люди просыпаются лишь перед закатом и начинают вылезать на улицы - будто бы вампиры - чтобы предаваться веселью и удивлять степенных европейцев.
А у меня всего лишь еще пару недель назад было самое настоящее лето и звалось оно - Португалия.
Любое путешествие связано с эмоциями. Мои эмоции, воспоминания об этом визите в страну пиратов и мавров, немного вялые, будто бы сонные и прикрыты дымкой. Вероятно от того, что это был вовсе не привычный активный отдых. Впрочем, пассивным его тоже нельзя назвать. Он был тягучим, немного похожим на мед - такой же золотистый, солнечный и наполнен пряными ароматами разгоряченных трав.
Описать природу осенней Португалии сложно. Это вообще страна контрастов. На юге, где весь год до зимы солнце прогревает старые кости маленьких городков, царит уют и тишина. Там все полно восточной неги, но она при этом весьма своеобразна. Юг - это цвет. Небесно синий, желтый и белоснежно-белый, охристый и морской воды цвет. Я впервые увидела этот цвет таким, каким он должен быть! Морским, океаническим. Яркий зеленый и зелень с лимонным оттенком, черный и красный. И много других цветов, обязательно чистых, без пошлых примесей. Вообще, я считаю, что если цвет чистый, то это может говорить лишь о смелости и потрясающем чувстве гармонии. Не каждый художник позволит себе наложить на полотно яркие, контрастные цвета без дополнительного пигмента, который бы чуть сгладил различия, сблизил их. а вот природа захотела и нарисовала Португалию вот так, без лишних красок. И вышло что-то неописуемо прекрасное. А чтобы довершить картину, наполнила звуками и запахами. Чем звучит юг Португалии? Шорохом волн и шелестом трав, незаметным стрекотом цикад и посвистом птиц. Еще, конечно фаду, но лично я его так и не услышала в живую. Впрочем, вообразить это можно. А пахнет Португалия солью океана, пряными травами, сладостями и кофе и еще чем-то едва уловимым - я бы назвала это запахом открывающихся безграничных далей, запахом таинственности. Ведь глядя на горизонт начинаешь сомневаться - а есть ли там продолжение мира? Может и впрямь - кончиться там земля, обрушиться водопадом со спины слонов. Особенно, такие мысли посещают на мысе Рока, в месте где земля, небо и вода сливаются в единое целое. Там в предрассветной тишине можно услышать рокот, гул океана. Он не затихает ни на секунду и постепенно начинает казаться, что ты внутри раковины, где шумит прибой. И тогда же начинает меняться и мир вокруг. Солнце, которое встает где-то за горами, робко пытается разогнать ночные сумерки. По небесному куполу, где еще пару секунд назад были рассыпаны звезды, пробегает розовая тень. Она сгоняет к шуршащему океану всю темень и начинает нарастать. Небо превращается в настоящую перламутровую ракушку, где переливаются оттенки розового, сереневого-серого, голубовато-желтого. А потом все цвета теряют свои оттенки, становятся на мгновение белыми и мир обретает свои реальные краски: голубое небо, зеленая трава, желтый песок и серые скалы.
Еще в Португалии бывает дождь. Правда-правда. У нас был противный, похожий на водяную пыль, распыляемую из пульверизатора. Противно. Мешает любоваться красотами местных болот, да и орхидеи… из другой оперы.
В Португалии абсолютно нет времени. То, что день и ночь сменяют друг друга - никто не спорит. Но самого времени, которое течет и изменяет все вокруг, там вроде как и нет. Все там застыло, замерло, завязло в непонятной временной петле. Вот стоит прекрасный дом, красивый фасад, яркие архитектурные элементы, резные решетки балконов. Но что это? Балкон есть, а дверь на него давным-давно заложена кирпичом. Внутри дома растет сад и гуляет ветер. А рядом, к его боку прижалась хибарка - на вид неказистая - дунь и рассыплется как домик поросенка, но внутри у нее богатства, жизнь и радость. Контрасты они везде.
В целом, старые маленькие города будто вымерли. Идешь днем по улице и если и встретишь людей, то непременно туристов, так же удивленно взирающих на пустынные улицы и закрытые наглухо окна и двери. Старые города наполнены старостью или стариной? Или тем и другим? Ведь если есть в них обитатели, то лица их испещрены морщинами, по которым как по кольцам на дереве, можно сосчитать сколько им столетий. Вру, конечно. Есть и молодежь.
К примеру, дети. Они поют рядом с церковью не церковные гимны, но гимны Португалии или футбольных команд, а уж потом идут в храм.
К религии у португальцев тоже странное было когда-то отношение, иначе - построили бы они такие церкви? Может тут дело не в самой религии, но в ее восприятии? Чего стоит одно смешение стилей, настолько невообразимое, что даже и эклектикой это не назовешь. Барокко - не барокко, классицизм - не классицизм, маурески - не маурески, готика и та преобразилась то неузнаваемости. Может и вера у них смешанная - не мусульманская, не христианская, но своя собственная, такая же яркая и причудливая. И наверняка - правильная.
Нет, не об этом я хотела писать. Хотела рассказать, что видела. А что видела? Немного юга, немного Лиссабона, немного Синтры. Вот пожалуй о Синтре и ее замках можно сказать отдельно.
Если на юге властительницей является природа, то на севере страны природу подчинил себе человек. Но подчиняя, он стал ее нежным воздыхателем и любовно сохранил свою невольницу, лишь немного ее принарядив. Я не стану уж описывать сами дворцы. И Пена, и Квинта полностью расписаны в путеводителях. Но вот эмоции они способны подарить самые яркие. Только вот Пена, как один из самых посещаемых туристических дворцов, прекрасна лишь ранним утром.
И Лиссабон - в нем нужно пожить неделю, не меньше. Но и за три вечера стало ясно - это город вне времени и пространства, в котором современные чудеса технического прогресса не могут вытеснить до конца старые традиции, где по улицам бродят странные личности, но именно они задают тон. И трамваи носятся по улице до самой ночи, а люди просыпаются лишь перед закатом и начинают вылезать на улицы - будто бы вампиры - чтобы предаваться веселью и удивлять степенных европейцев.