Ночной разговор
Чин-чин, моя радость, чин-чин.
Docking The Mad Dog
Чин-чин, моя радость, чин-чин.
Скромный ужин с дешёвым вином - по Скайпу.
Хоть сегодня мо́зги не полоскай мне,
всё ж таки годовщина.
Самая странная из годовщин.
Будем, как говорится, радость моя, чин-чин:
чтобы всё чин чинарем, хорошо и чинно.
Чтобы всё устаканилось, в русло вошло и в ритм.
Слышал, ты вся в переменах. Ну, эт, поверь мне,
просто цветочки. Вот я тут учу иврит.
Знала бы ты, до чего нелепая феня.
Как говорится, главное тут почин.
Чин-чин, моя радость, чин-чин.
Нет, вот о чём ты, родная, какие ещё морщины?
На комплимент нарываешься? Знаю, что я кретин.
Ну, не сердись. Расскажи лучше, как там сын.
Пусть у него по-другому все сложится. Слышишь? Давай за сына.
Чин-чин, моя радость, чин-чин.
Помнишь, какой он был толстый - из складок весь,
просто личинка зефирного человека.
Что-то бурчит там в кроватке, а надоест -
начинает мяукать: мол, где вы, приём, проверка.
Или как после - индейцем наперерез,
грохот слонопотама и скорость пули.
Ладно, оставим все разговоры про переезд.
Приезжайте хотя бы на месяц. Хотя бы на пару недель в июле.
Море разгонит онегинский левый сплин.
Чин-чин, моя радость, чин-чин.
Так, для начала - Красное море на юге - раз, два -
не начинай про политику: запад как запад, правда.
Милая, что за воинственность? Может, поднять забрало?
Страшно представить, как выглядит внешний мир
с этим-то унитазом на голове: чин-чин -
кто там стучится?
Непробиваемый купол, блин.
Есть ощущение, будто я глупый мим.
В ваших головках апломб пополам с напалмом.
Ну, за Отечество, радость моя, чин-чин.
Чтоб без особых путей.. Почему сразу гей-парадом?
Всё, не беси меня. Выпьем да помолчим.
Как же устал я слушать про неблагодарного эмигранта.
Чин-чин, моя радость, чин-чин.
К слову, как у тебя с работой? Давай не ври.
Я по глазам читаю, что всё достало.
Где теперь наши? Собраться бы всем составом.
Кроме, конечно... Да... В прошлом месяце было три.
Первый. А раньше вот свадьбы считали и...
Не поздравляю с таким переходом резким.
Выпьем за нас и всех наших, радость моя, чин-чин,
мятых и битых, рассеянных по-еврейски.
Кто к сорока развалился, кто тронулся во Христе.
К черту. Давай за былую дерзость.
Так, чтобы глупые наши поиски на холсте
хоть какой-нибудь внятной пользы от точных действий
наконец увенчались бы самообманом - ведь могут же эти все
гении доморощенные верить в себя, как в детстве:
искренне, глупо, наивно и без причин.
Мне бы так научиться - везде без мыла.
Ну, за искусство, радость моя, чин-чин,
мертвый язык, никогда, вероятно, и не имевший смысла.
Шла бы ты... В смысле, почти уже утро. Глаз
что-то слезиться от яркого начинает.
Мужу привет, извинись там за прошлый раз.
Только вот знаешь,
а всё-таки он чинарик.