Sep 02, 2021 11:38
Листья клёна, павшие солдаты,
биты ветром, стреляны дождем.
Старый клён, плешивый и горбатый,
знать, лукавым выдался вождём.
Обещал, что вдоволь будет злата,
лишь жару и грозы переждем,
но смолчал, что это вы, ребята,
золотым просыплетесь дождем.
Что, увы, тепла уже не будет,
сил не будет с птицами на юг.
Не грустите, все ж, дарите людям
свет последний в ожиданьи вьюг.