(no subject)
Сейчас смотрела старые фотографии. Начало прошлого века. Женщины с гладкими прическами, мужчины в военной форме с высокими подбородками, дети, собаки… Думаешь, неужели они правда когда-то жили до меня? Так же любили, смеялись, хотели есть, страдали?
В большей степени страдали. Время такое было. Человек не выбирает себе время, в котором жить. Человек вообще ничего не решает в этом плане. Интересно, кто там, в небесной канцелярии определяет, когда и где кому жить? Берут весы, отмеряют линейкой время, кладут его на одну чашу весов. Берут человека, сажают на другую чашу. Время тяжелое. Что поделать, снимают человека и спускают на землю. Он растет, улабается, плачет, влюбляется, делает все, как тут положено на земле, старается изо всех сил, время его тащит за шиворот, кожу растягивает, она морщинами на лице человека остается. Живет человек и не догадывается, что время ему не победить.
А бывает, берут человека, сажают на весы и чаша под ним так резко - бамс… и вниз падает, что аж стрелки из соседней чаши посыпятся. Вот тут сразу все в канцелярии зашушукаются: «Смотрите! Человек время победил! Смотрите! Вот это да! А вы видели? Вот это человек!»... Долго на него любуются, каждый дотронуться хочет, а когда на землю спускать станут, все рукой помашут. А ты сегодня живешь, стараешься изо всех сил, и не догадываешься, что человек тот был Петр I или Александр Македонский.
Живешь сейчас и думаешь, что я вот есть, работа у меня есть, надо после работы за коммуналку заплатить, не забыть купить соли, а то каждый день забываю. А что там до меня было? Своя реальность, свое измерение. С утра поругалась с мужем, никто не уступил, пошли на принцип, хлопнули дверью. А потом смотришь фотографии, а там женщины с гладкими прическами, мужчины в военной форме с высокими подбородками, дети, собаки… И думаешь, всем твоим принципам и хлопаньям дверью длина - секунда. Звонишь мужу, говоришь ему: «Прости меня…». А он на том конце провода не смотрел фотографии: «Ты всегда такая! Теперь-то поняла, кто прав...». Трубку от уха убираешь. Выключаешь телефон.
Лица смотрят на меня с фотографий, а людей нет давно. Целого поколения уже не стало. Кто-нибудь об этом вспомнил? Вспомнили те, кто сегодня сносят памятники, переписывают историю, обжигают землю кровью? А лица с фотографий смотрят и молчат. Думают, ну когда же они вспомнят?
Кто-нибудь через сто лет найдет мою фотографию. Буду я там стоять в немодном платье, с неясным выражением лица. А внизу будет подпись «Июль, 2016». Никто имени моего не вспомнит. От меня к той поре уже и пыли не останется.
В большей степени страдали. Время такое было. Человек не выбирает себе время, в котором жить. Человек вообще ничего не решает в этом плане. Интересно, кто там, в небесной канцелярии определяет, когда и где кому жить? Берут весы, отмеряют линейкой время, кладут его на одну чашу весов. Берут человека, сажают на другую чашу. Время тяжелое. Что поделать, снимают человека и спускают на землю. Он растет, улабается, плачет, влюбляется, делает все, как тут положено на земле, старается изо всех сил, время его тащит за шиворот, кожу растягивает, она морщинами на лице человека остается. Живет человек и не догадывается, что время ему не победить.
А бывает, берут человека, сажают на весы и чаша под ним так резко - бамс… и вниз падает, что аж стрелки из соседней чаши посыпятся. Вот тут сразу все в канцелярии зашушукаются: «Смотрите! Человек время победил! Смотрите! Вот это да! А вы видели? Вот это человек!»... Долго на него любуются, каждый дотронуться хочет, а когда на землю спускать станут, все рукой помашут. А ты сегодня живешь, стараешься изо всех сил, и не догадываешься, что человек тот был Петр I или Александр Македонский.
Живешь сейчас и думаешь, что я вот есть, работа у меня есть, надо после работы за коммуналку заплатить, не забыть купить соли, а то каждый день забываю. А что там до меня было? Своя реальность, свое измерение. С утра поругалась с мужем, никто не уступил, пошли на принцип, хлопнули дверью. А потом смотришь фотографии, а там женщины с гладкими прическами, мужчины в военной форме с высокими подбородками, дети, собаки… И думаешь, всем твоим принципам и хлопаньям дверью длина - секунда. Звонишь мужу, говоришь ему: «Прости меня…». А он на том конце провода не смотрел фотографии: «Ты всегда такая! Теперь-то поняла, кто прав...». Трубку от уха убираешь. Выключаешь телефон.
Лица смотрят на меня с фотографий, а людей нет давно. Целого поколения уже не стало. Кто-нибудь об этом вспомнил? Вспомнили те, кто сегодня сносят памятники, переписывают историю, обжигают землю кровью? А лица с фотографий смотрят и молчат. Думают, ну когда же они вспомнят?
Кто-нибудь через сто лет найдет мою фотографию. Буду я там стоять в немодном платье, с неясным выражением лица. А внизу будет подпись «Июль, 2016». Никто имени моего не вспомнит. От меня к той поре уже и пыли не останется.