Милонгерой
«Какое голубое небо,» - думает пушинка, вздрагивая на облетевшем одуванчике. - «Жалко, что оно так высоко, я бы станцевала в нем милонгеро. Тра-та-та... тарата-та-та-та... правая щека у левой щеки... искусство маленьких шагов... Тра-та-та... ровнее спинка... выше, выше голову... поворот... ах, какое все-таки голубое небо...»
«Какая белая пушинка,» - думает голубое небо. - «Жалко, что она так низко. Какая милонга получилась бы с ней... синкопа... еще одна... Тра-та-та... ближе, еще ближе... слышно, как бьется жилка в ключичной ямке... пусть, пусть кружится голова... искусство прерванных шагов... два, нет - четыре шага на такт и...»
Легкое шелестение ветра. Совсем-совсем легкое. Но много ли надо той, кому вышли все сроки? Неаполитанский залив красками... Нет-нет, никогда. Глупое слово.
И только голубое, голубое небо еле слышно вздохнет.
Чтоб уж не делать лишнюю запись - два ката, ммм? А то там ой как интересно!
Давайте уж выпьем за тошечек.
За их трудное счастье быть тошечками.
И за то, чтобы им повезло с ручками, в которые они выпорхнут, и с плечами, за которые они встанут.
Ниточки, лыточки,
В рюмке цветочки.
А тошкины ножки
в ажурном чулочке.