Сюрреализма пост
Берешь в руки кувалду, такую тяжелую, как вата. Замахиваешься, и она течет по рукам, обжигая ноги своей холодной, как лава, сталью. Растекаясь по стенам, она растворяется и зеленым паром устремляется в бутылку. Бутылка падает и разлетается миллионами бабочек. Устремляясь к темнеющими небу, они машут своими крыльями, одно из которых из перьев, а другое щекочет кожу, когда ты просыпаешься один в темном лесу за забором среди пустых, как глазницы черепов, фонарей. Свет которых ослепляет тебя, и дает возможность увидеть, как слон летит к солнцу, обжигая свои крылья из пенопласта об двухсотвольтнные провода. Падая мертвым грузом, они впитываются в землю, как сок вишен, которые срываются с тяжелых веток сливовых деревьев. Ветер подхватывает этот сладкий перемешанный с солью аромат, и уносит его туда, где старуха по утру переливает тонны молоко в бесконечно длинный желоб из маленький красных точек. Они перемешиваются и растворяются, создавая огромные котлованы в горящих от палящего солнца оазисах. Над барханами муки, покрашенной в ядовито-оранжевый цвет, раздаются крики трех маленьких ягнят, которые остались впятером в тесной клетки из желейных мишек. Их рты синхронно открывались, и они пели тысячу песен на разных языках одновременно. Их пение превращалось в звуки воды, огня и топота копыт животных, которые каждое утро, цепляя на шею галстук, мчались на работу. Своими рогами из пальмовых шишек они разгребали горы старых игрушек и рассыпали эту хлебную крошку по полям. Большие кувшины, висящие в небе, поливали это усеянное семена ясеня поле. Ясень прорастал, давая плоды из чистой воздушной белой ваты. Она росла долгие миллионы единиц и вырастала в тяжелую кувалду, которую ты однажды возьмешь в руки.