RIP сэр Уинтон
Одиннадцать дней назад ушел из жизни сэр Николас Уинтон.
Тьма заливает контурный атлас, и в эту тьму
Пустыми бельмами глядит, онемев, эпоха,
Чьи пасынки небо вывернули и Бога
Рядовым снаряжают на выморочную войну.
А некто спокойный, почти неприметен, почти суров,
У окна в старомодном отеле за кофе и виски
Без устали перебирает сухие списки
Тех, для кого он - гаммельнский крысолов,
Дудочник, уводящий детей подальше от этой тьмы,
От оскала взбесившихся бюргеров и матрон,
Его преследует гул предстоящей войны,
И подгоняет безжалостный метроном.
Лето кончается, будет сентябрь обут в кирзу.
Полные кукол и слез поезда убегают с вокзала.
Как же много имен и, господи, как же мало
Времени, чтобы успеть обмануть грозу.
И он знает: последний поезд, каким бы по счету не был,
Станет снится ему каждую ночь год за годом,
В кошмарном сне бесшумно обрушиваясь в небо,
А в счастливом сне с грохотом прибывая в Лондон...