Как я не стала писателем
Мне много раз приходилось слышать откровения людей, что в душевых находятся порталы прямой связи с Космосом. Идет человек в душ перед сном или не очень перед сном, весь такой настроенный на помыться и ничего больше, а тут вдруг на него раз! и снисходит озарение. На самом деле, связь с Космосом она, знаете ли, такая штука, тонкая и сугубо индивидуальная, мне обычно приходят воспоминания, а не идеи на будущее. Вот сегодня, например, вспомнила я, как не стала писателем. Нравилось мне в детстве писать сочинения школьные, сказки, однажды даже на приключенческий роман замахнулась. 2 месяца штудировала БСЭ, собирая фактический материал. На третий месяц написала первую главу, а там пришли летние каникулы, и роман канул в бездну.
Почему-то всегда была уверена, что напишу интересную книгу. И вот, на втором высшем, лет этак цать назад, вел у нас журналистику маститый и авторитетный. После курса зачет был в формате двух заметок или эссе. С усмешкой маститый порекомендовал писать актуальненько, а не про женские страдания. Меня же всегда отличала жажда к свободе самовыражения, поэтому я написала одну заметку про работу на ТВ, а вторую, конечно же, про женские страдания. Так и назвала. Трогательно так написала, от всей своей 20летней женской души. Сейчас-то бы оно, конечно, было сподручней на эти темы писать. Сейчас я бы, глядишь, и у маститого слезу вышибла. Но не о том речь.
Отдаю я, стало быть, свои эссешко-заметки на проверку и жду хоть минимальной, но похвалы. Скупой, но отточенной фразы. Например: "А вам бы писать, девушка". Но авторитет пробежал с усталым видом мои творенья и без лишней мимики и сантиментов поставил зачет. Даже моей иронии с заголовком не оценил. И тут я подумала: "Все. Нету у меня не то, что таланта, но даже способностей выше среднего". И никаких больше нетленок. Столько лет.
Тут надо бы какое-то мудрое резюме, но его не будет. Про это уже много сказано. Мы сами ставим себе границы. А их нет. За эти цать лет я могла написать тот роман про динозавров, из детства, и читать его по вечерам своим детям. Не Конан Дойль, и не Жюль Верн, и что?
Почему-то всегда была уверена, что напишу интересную книгу. И вот, на втором высшем, лет этак цать назад, вел у нас журналистику маститый и авторитетный. После курса зачет был в формате двух заметок или эссе. С усмешкой маститый порекомендовал писать актуальненько, а не про женские страдания. Меня же всегда отличала жажда к свободе самовыражения, поэтому я написала одну заметку про работу на ТВ, а вторую, конечно же, про женские страдания. Так и назвала. Трогательно так написала, от всей своей 20летней женской души. Сейчас-то бы оно, конечно, было сподручней на эти темы писать. Сейчас я бы, глядишь, и у маститого слезу вышибла. Но не о том речь.
Отдаю я, стало быть, свои эссешко-заметки на проверку и жду хоть минимальной, но похвалы. Скупой, но отточенной фразы. Например: "А вам бы писать, девушка". Но авторитет пробежал с усталым видом мои творенья и без лишней мимики и сантиментов поставил зачет. Даже моей иронии с заголовком не оценил. И тут я подумала: "Все. Нету у меня не то, что таланта, но даже способностей выше среднего". И никаких больше нетленок. Столько лет.
Тут надо бы какое-то мудрое резюме, но его не будет. Про это уже много сказано. Мы сами ставим себе границы. А их нет. За эти цать лет я могла написать тот роман про динозавров, из детства, и читать его по вечерам своим детям. Не Конан Дойль, и не Жюль Верн, и что?