Dec 16, 2008 21:31
Джованни что-то говорил в такси о том, что в комнате очень грязно. "Не сомневаюсь", - откликнулся я и отвернулся к окну. Потом мы ехали молча. Когда я проснулся в его комнате, то вспомнил, что это молчание носило напряжённый и болезненный характер. Оно было прервано робкой и горькой улыбкой Джованни, сказавшего: "Я должен найти какой-то поэтический образ".
И он растопырил свои сильные пальцы в воздухе так, как будто хотел поймать метафору. Я наблюдал за ним.
- Посмотри на этот мусор, - сказал он наконец и указал пальцем на проплывавшую мимо улицу, - весь мусор этого города. Куда они всё это девают? Точно не знаю куда, но вполне возможно, что сваливают в мою комнату.
- Более вероятно, - ответил я, - что сбрасывают в Сену.
Но когда я проснулся и огляделся в комнате, то почувствовал всю браваду и малодушие найденного им образа. Это был не мусор Парижа, поскольку мусор безличен, - это была жизнь Джованни, которой его вырвало.
(с)
каждый раз во время уборки меня захлёстывает чувство, для которого, как я ни стараюсь, не могу подобрать другого слова, кроме "отчаяние"