Донбасские записки #21
30 января
Первый артобстрел помню хорошо; был глубокий августовский вечер, его чернильное бархатное небо разрезали огненные хвосты Градов, и градом по моим щекам катились слёзы, когда я сползала в подвал по крутой лестнице.
Сегодня не рыдала. Адаптировалась. Даже пыталась доесть апельсин, пока не начали похлопывать стеклопакеты, и отец не крикнул: «Быстро в комнату, на пол!»
Сорвалась с места, упала между креслом и телевизором. Только через полчаса поняла, что никогда ранее не видела отца испуганным, - а сейчас пришлось; и спустя несколько часов увиденное пугает меня гораздо больше отдалённых взрывов.
-Откуда это? - спросила мама.
-С Песок. Гаубица, - прошло около двадцати секунд. - Бросайте подушки, - продолжил папа. -Идти сейчас некуда.
Погреб, где мы обычно прятались, в соседнем дворе, и тот факт, что пересидеть кошмар там нет никакой возможности, явно оптимизма не добавлял. Ладно, черт с этим плюсом в карму:
-Мам, дай мне ещё подушку на позвоночник, - попросила я.
Подушка прилетела. Вместе с ней было одеяло, сама мама, затем тётя и кот. Отец присоединился к нам несколько позже.
Я успела заметить ярко-карминовую вспышку над соседним домом перед тем, как ударилась щекой обо что-то липкое, сочное...апельсин, который взяла себе перед обстрелом. С грустью отметила, что в конце июля, когда над домом впервые пролетел снаряд, бросила на кресло недоеденное яблоко; прошли времена тихого, почти застенчивого страха.
Мелкие осколки стучали по крыше, как крупный град в июне. Я завернулась в одеяло, прижалась головой к ножке кресла и вытащила из кармана телефон: хотелось написать что-то в твиттере, дабы доказать себе, что я жива, что ситуация нормально и регулируема, что... Интернет был, связь исчезла. Фиолетовая галактика спокойно вращалась перед моими глазами - а я и подумать не могла, что фон на моём телефоне может успокаивать.
После обстрела всегда несколько минут шока - неужели мы выдержали. Затем - сбор информации. У знакомой вылетели стёкла, другая говорит о том, что у женщины в улице от нас оторвало руку...
Я подошла к окну: нужно всё-таки прийти в себя. Мачта завода уже не горит. Из-за угла выбегают люди в камуфляже, выстрел в воздух. Я отхожу и задёргиваю портьеру. Шум в аэропорту, шум в Петровском районе. Вечер становится менее томным.
Автор: Idinmor
Первый артобстрел помню хорошо; был глубокий августовский вечер, его чернильное бархатное небо разрезали огненные хвосты Градов, и градом по моим щекам катились слёзы, когда я сползала в подвал по крутой лестнице.
Сегодня не рыдала. Адаптировалась. Даже пыталась доесть апельсин, пока не начали похлопывать стеклопакеты, и отец не крикнул: «Быстро в комнату, на пол!»
Сорвалась с места, упала между креслом и телевизором. Только через полчаса поняла, что никогда ранее не видела отца испуганным, - а сейчас пришлось; и спустя несколько часов увиденное пугает меня гораздо больше отдалённых взрывов.
-Откуда это? - спросила мама.
-С Песок. Гаубица, - прошло около двадцати секунд. - Бросайте подушки, - продолжил папа. -Идти сейчас некуда.
Погреб, где мы обычно прятались, в соседнем дворе, и тот факт, что пересидеть кошмар там нет никакой возможности, явно оптимизма не добавлял. Ладно, черт с этим плюсом в карму:
-Мам, дай мне ещё подушку на позвоночник, - попросила я.
Подушка прилетела. Вместе с ней было одеяло, сама мама, затем тётя и кот. Отец присоединился к нам несколько позже.
Я успела заметить ярко-карминовую вспышку над соседним домом перед тем, как ударилась щекой обо что-то липкое, сочное...апельсин, который взяла себе перед обстрелом. С грустью отметила, что в конце июля, когда над домом впервые пролетел снаряд, бросила на кресло недоеденное яблоко; прошли времена тихого, почти застенчивого страха.
Мелкие осколки стучали по крыше, как крупный град в июне. Я завернулась в одеяло, прижалась головой к ножке кресла и вытащила из кармана телефон: хотелось написать что-то в твиттере, дабы доказать себе, что я жива, что ситуация нормально и регулируема, что... Интернет был, связь исчезла. Фиолетовая галактика спокойно вращалась перед моими глазами - а я и подумать не могла, что фон на моём телефоне может успокаивать.
После обстрела всегда несколько минут шока - неужели мы выдержали. Затем - сбор информации. У знакомой вылетели стёкла, другая говорит о том, что у женщины в улице от нас оторвало руку...
Я подошла к окну: нужно всё-таки прийти в себя. Мачта завода уже не горит. Из-за угла выбегают люди в камуфляже, выстрел в воздух. Я отхожу и задёргиваю портьеру. Шум в аэропорту, шум в Петровском районе. Вечер становится менее томным.
Автор: Idinmor