здесь двадцать лет как длится тихий час
В "Литературной газете" жуткое, трагическое стихотворение Катерины Кюне.
у мира затуманены края.
и я не я. и я плыву в тумане
к гряде смурных осипших серых зданий
бесшумно направляя свой каяк.
они стоят. я, протянув весло,
касаюсь их обледеневшей кожи
чтоб подытожить. это тоже
мертво. мне вновь не повезло.
мне кажется я слышу голоса
мираж запах творожной запеканкой
я вспоминаю: куклы, прятки, санки
и я плыву к табличке «детский сад»
как будто кто-то выбежал встречать
но чуть поближе - старые качели
они не спят. они обледенели.
здесь двадцать лет как длится тихий час.
живёт беспечно мудрая страна
на севере дичает всё не скоро
он ждёт хозяев, глупый мёртвый город,
лишь в окнах почернела тишина.
но между улиц тёмных и кривых
я не сдаюсь, ведь я упрямей многих
я на пироге от порога до порога
ищу живых
***
Стихотворение о смерти северного русского города, брошенного в начале 90-х (судя по строчке "здесь двадцать лет как длится тихий час"). Кто видел выморочные русские деревни, пгт, развалившиеся лесхозы, тот поймет о каком ужасе пишет Катерина. Впрочем, это стихотворение ещё и о ностальгии тоске по утраченной безвозвратно Родине (можно построить новые города, но те уже не возродишь - люди-то будут другие! А как любит писать в предвыборных плакатах один мой старый приятель "Город - это прежде всего люди"). И ещё это реквием детству.
И очень точное "он ждёт хозяев, глупый мёртвый город". Действительно, когда попадаешь на Крайний Север можно обнаружить, что брошенные поселки ждут ХОЗЯЕВ. Вообще, русская земля как дурочка все ждет и ждет ХОЗЯЕВ!
***
Доставляет редакционное предисловие. Мол, "с днем восьмого марта, дорогие дженщины!"
у мира затуманены края.
и я не я. и я плыву в тумане
к гряде смурных осипших серых зданий
бесшумно направляя свой каяк.
они стоят. я, протянув весло,
касаюсь их обледеневшей кожи
чтоб подытожить. это тоже
мертво. мне вновь не повезло.
мне кажется я слышу голоса
мираж запах творожной запеканкой
я вспоминаю: куклы, прятки, санки
и я плыву к табличке «детский сад»
как будто кто-то выбежал встречать
но чуть поближе - старые качели
они не спят. они обледенели.
здесь двадцать лет как длится тихий час.
живёт беспечно мудрая страна
на севере дичает всё не скоро
он ждёт хозяев, глупый мёртвый город,
лишь в окнах почернела тишина.
но между улиц тёмных и кривых
я не сдаюсь, ведь я упрямей многих
я на пироге от порога до порога
ищу живых
***
Стихотворение о смерти северного русского города, брошенного в начале 90-х (судя по строчке "здесь двадцать лет как длится тихий час"). Кто видел выморочные русские деревни, пгт, развалившиеся лесхозы, тот поймет о каком ужасе пишет Катерина. Впрочем, это стихотворение ещё и о ностальгии тоске по утраченной безвозвратно Родине (можно построить новые города, но те уже не возродишь - люди-то будут другие! А как любит писать в предвыборных плакатах один мой старый приятель "Город - это прежде всего люди"). И ещё это реквием детству.
И очень точное "он ждёт хозяев, глупый мёртвый город". Действительно, когда попадаешь на Крайний Север можно обнаружить, что брошенные поселки ждут ХОЗЯЕВ. Вообще, русская земля как дурочка все ждет и ждет ХОЗЯЕВ!
***
Доставляет редакционное предисловие. Мол, "с днем восьмого марта, дорогие дженщины!"