1.
Она заполняла истерикой всю комнату. Прорываясь криком через телефонную трубку, закрывала тучей негодования каждый сантиметр пространства,так что я чувствовала кожей ее сбивчивое дыхание, видела, как лоснится шелк на ее блузке, как поднимается грудь в предчувствии плача, а потом внезапно поняла, что все это хуйня. Она далеко, за тысячи километров,выплевывает с ненавистью мое имя, в стране, где даже толком и не поймешь день там или ночь.
Его лицо не выражало ничего - он делал вид ,что удивлен, расстроен,раздосадован, но получалось достаточно комично.
Она кричала и кричала, срывалась на мат, сыпала проклятиями,а я, нежась в утреннем солнце, валяясь в Его постели, в Его футболке ( почемуто одетой задом наперед), представляла как она ищет последнюю надежду в сумерках их апартаментов, как мечется с телефонной трубкой мимо стен, увешанных их совместными фотографиями и, конечно же, ее портретами.
« Я один, я спал, ты ошибаешься».
И не слова о любви.
Мне было так жаль ее, теряющую молодость, так жаль его, ненаучившегося любить.
Жаль себя, ведь я тоже в чем - то ошибалась.
Я охреневаю оттого, насколько иллюзорен наш мир.
Иллюзия жизни, когда начиная жить, ты начинаешь умирать,иллюзия наполненности, приобщенности к чему то важному, и еще тысячи маленькихи больших иллюзий, наполняющих наше существование.
Так получилось, что я могу сообщить всему миру о тараканах всвоей голове, сделать это на тысяче ресурсов, меняясь графическими улыбками стакими же виртуальными странниками как и я. Могу наделать множество фотографийна веб камеру, как бы сообщая о том как мне хорошо здесь и сейчас, но когда яподойду к тебе, все вокруг растворится и растает, и замрет в безмолвии, обдавая тело холодным ветром твоего равнодушия, затягивая в воронку безразличия напечатанные наспех откровения и крошки на клавиатуре, и ночные бдения во дворах многоэтажек, улыбки, запечатленные временем на цифровых снимках, друзей…
Вот так было и нет, теперь - одна.
Ты - настоящий, все остальное - иллюзия.
Мир - яркая обертка, развернув которую ты обнаружишьпустоту. Одиночество. Крах надежд и невысказанную боль.
И я не знаю куда идти.
«Такая уж эта штука -любовь, Кафка. Чувства, прекрасные, как дыхание,- они для тебя одного, но вомраке блуждаешь тоже один.»
Пожалуйста, не кричи больше. Не трать время на пустяки, не дай одиночеству разрастаться в тебе как раковая опухоль. Хватит, ты у себя одна. Хотя куда уж тебе понять это, дура.
…Отпустило даже днем, не под утро.
Теперь у меня есть хотя бы две причины для депрессии. But I don’t give a fuck.
Его лицо не выражало ничего - он делал вид ,что удивлен, расстроен,раздосадован, но получалось достаточно комично.
Она кричала и кричала, срывалась на мат, сыпала проклятиями,а я, нежась в утреннем солнце, валяясь в Его постели, в Его футболке ( почемуто одетой задом наперед), представляла как она ищет последнюю надежду в сумерках их апартаментов, как мечется с телефонной трубкой мимо стен, увешанных их совместными фотографиями и, конечно же, ее портретами.
« Я один, я спал, ты ошибаешься».
И не слова о любви.
Мне было так жаль ее, теряющую молодость, так жаль его, ненаучившегося любить.
Жаль себя, ведь я тоже в чем - то ошибалась.
Я охреневаю оттого, насколько иллюзорен наш мир.
Иллюзия жизни, когда начиная жить, ты начинаешь умирать,иллюзия наполненности, приобщенности к чему то важному, и еще тысячи маленькихи больших иллюзий, наполняющих наше существование.
Так получилось, что я могу сообщить всему миру о тараканах всвоей голове, сделать это на тысяче ресурсов, меняясь графическими улыбками стакими же виртуальными странниками как и я. Могу наделать множество фотографийна веб камеру, как бы сообщая о том как мне хорошо здесь и сейчас, но когда яподойду к тебе, все вокруг растворится и растает, и замрет в безмолвии, обдавая тело холодным ветром твоего равнодушия, затягивая в воронку безразличия напечатанные наспех откровения и крошки на клавиатуре, и ночные бдения во дворах многоэтажек, улыбки, запечатленные временем на цифровых снимках, друзей…
Вот так было и нет, теперь - одна.
Ты - настоящий, все остальное - иллюзия.
Мир - яркая обертка, развернув которую ты обнаружишьпустоту. Одиночество. Крах надежд и невысказанную боль.
И я не знаю куда идти.
«Такая уж эта штука -любовь, Кафка. Чувства, прекрасные, как дыхание,- они для тебя одного, но вомраке блуждаешь тоже один.»
Пожалуйста, не кричи больше. Не трать время на пустяки, не дай одиночеству разрастаться в тебе как раковая опухоль. Хватит, ты у себя одна. Хотя куда уж тебе понять это, дура.
…Отпустило даже днем, не под утро.
Теперь у меня есть хотя бы две причины для депрессии. But I don’t give a fuck.