Свой небесный свод каждый чинит в одиночку.
Гикнулась на уборке. Выбросив весь хлам из ящиков стола, разобрав огромный ящик под кроватью и (волшебство просто!) достигнув идеально чистой поверхности рабочего стола, я не могу остановиться. Хлам, который можно увидеть, и хлам, который находится в шкафах, давит на меня. Я говорю своему перфекционизму заткнуться, но гикнутость моя покоя рукам не дает. Коварно планирую подключить к расхламлению малую, благо пока всё ограничивается нашей комнатой.
Что-то непонятное в моей голове происходит. Я не могу читать. Читать для меня так же естесственно как и дышать, более естесственно, чем слушать музыку и смотреть фильмы, более приемлемо, чем любое успокоительное. Я хочу, чтобы весь Ремарк, Павич и Дик были мною прочитаны, но сама мысль о процессе чтения теперь вызывает у меня какие-то отрицательные ассоциации. Я пробую читать Ивлина Во, Уоллеса с его "Yes-man" и "Хазарский словарь" Павича, но ничто мне не приходится по сердцу. Такое ощущение, что процесс чтения стал для меня просто рефлексом. Этакая интоксикация буквами. :(
И с рукоделием тоже самое. Войлок, нитки и бумага лежат нетронутыми. Ничего не творить и ничего не читать для меня неестесственное состояние и не моя тарелка. Я понимаю, что другие прекрасно без этого живут, но чем пробелы то заполнять?
И я очень стала боятся своей мигрени. Раньше относилась спокойно, как к данности, к выпадению на день-пять из жизни с жуткой головной болью и прочими неприятными проявлениями. А теперь как подумаю, что может случиться приступ, так жуть просто.
Есенины такие нытики :)
Что-то непонятное в моей голове происходит. Я не могу читать. Читать для меня так же естесственно как и дышать, более естесственно, чем слушать музыку и смотреть фильмы, более приемлемо, чем любое успокоительное. Я хочу, чтобы весь Ремарк, Павич и Дик были мною прочитаны, но сама мысль о процессе чтения теперь вызывает у меня какие-то отрицательные ассоциации. Я пробую читать Ивлина Во, Уоллеса с его "Yes-man" и "Хазарский словарь" Павича, но ничто мне не приходится по сердцу. Такое ощущение, что процесс чтения стал для меня просто рефлексом. Этакая интоксикация буквами. :(
И с рукоделием тоже самое. Войлок, нитки и бумага лежат нетронутыми. Ничего не творить и ничего не читать для меня неестесственное состояние и не моя тарелка. Я понимаю, что другие прекрасно без этого живут, но чем пробелы то заполнять?
И я очень стала боятся своей мигрени. Раньше относилась спокойно, как к данности, к выпадению на день-пять из жизни с жуткой головной болью и прочими неприятными проявлениями. А теперь как подумаю, что может случиться приступ, так жуть просто.
Есенины такие нытики :)