***

[ivanden]

В извечной суете, лишённой пауз,
нам видится движение вперёд,
и мы глядим на небо, как на парус,
который все ветра в себя вберёт;

и режем, ухватив гнилые вёсла,
пространство пересохшего пруда,
и слышится, что где-то рядом, возле
взрывается и пенится вода.

Нам кажется: маяк вдали затеплен,
легко поправший каменную круть,
и мы, смеясь, не замечаем стебли,
опутавшие нас уже по грудь.

Но это только морок, чёрный морок,
живущий на мели, среди коряг -
он бродит в лабиринтах переборок
и ржавчиной сжирает якоря.

Но это только осень - и всего-то,
всего-то время влажной темноты,
где разрывает челюсти зевота,
и опадают листьями листы.

Всё неизменно: чёрные каркасы,
взлетающие пригоршни песка
и чувство бесконечного сарказма,
идущего оттуда, свысока.