Какой стыд, что к своим годам я совсем почти не знал о нём и его творчестве - Владимире Солоухине.
Его произведения очень просты на первый взгляд, но как точно они описывают окружающую жизнь! Это необходимый минимум для чтения русскому человеку. Это как плуг, мотыга, которые помогают подготовить залежалый слой души человеческой, чтобы попало туда потом зерно Истины.
Возможно, что его произведения близки мне по духу, и многое, о чём он пишет, для меня не просто образы - это реальные переживания и эмоции. А в героях его произведений угадываются свои близкие и далёкие люди из прошлого, из деревенской жизни.
Настоящий русский человек. Вот из таких, пожалуй, стоит делать образцы русского человека.
Я ни разу не критик, чтобы рассуждать о ценности его творчества для человечества, но для меня это второй или уже третий Иван Сергеевич Шмелев, который стал для меня мерилом писателя. Но, если Шмелёв - это городской писатель, то Солоухин - деревенский. Хотя разница между городской душой 19-го века и деревней 20-го - почти неразличима.
Как говорил "немец"в "Брате": "Город - злая сила". Нет в современном городе души, а есть удобный, выкрашенный гроб, "который снаружи кажется красивым, а внутри полон костей мертвых и всякой нечистоты" (
Мф. 23:27). К моему сожалению в современной деревне тоже уже нет доброй силы. По сути это уже склепы и полузразрушенные надгробия минувших времен. Колхозники, уже даже не крестьяне, разучились жить на земле, точнее советская, а потом и ельцино-путинская власть сделали всё, чтобы жалкие остатки тех недобитых, неразбежавшихся, разучились жить. И началось это в 1917-ом, или раньше, в 1861-ом? Российская империя была великой державой, хотя и отставала в производстве и прогрессе. Как только большевики решили всё переиначить, дух отошёл. И об этом всякий раз сокрушается Солоухин, пытаясь запечатлеть для нас, потомков, что же это было такое: русская деревня и народ, её населявший. Эта трагедия, которую вряд ли возможно разложить на составляющие, пользуясь термины: "кто виноват, и что делать?".
В какой же пропасти мы все оказались сегодня, в какой выгребной яме сидим, что те десятилетия насилия и крови, искусственного голода кажутся теперь чуть ли не раем, вызывают ностальгические чувства?» - писал он.
Такие же мысли возникают и у меня. Оборачиваясь назад, понимаешь, что детские впечатления обманчивы. Живя под защитой родителей, ты отгорожен высоким забором от остального мира. Забор, правда, не сплошной, редковатый, с дырами, через которые ты видишь весь остальной мир, а мир проникает в тебя. Здесь за забором тебя не достанут злые собаки, чужие люди, если только сам не подойдешь слишком близко к дыре в этом заборе. А реальность она другая.