Наверное, всё-таки выложу это и здесь...
... но предупреждаю сразу - глючь невообразимая, и можно меня за неё пинать, и даже ногами только не очень больно
Я пишу о Вас песни. Плохие. Да, прямо на парах.
Все слова так банальны... А, впрочем, любовь не банальной
Быть не может - затерлась давно... Да, терзаю гитару,
Ухитряясь терзать её редкостно немузыкально.
Вас хватил бы удар от игры моей. Да-да-да-да, и не спорьте!
Вы в отличие от своего... хм, вассала, родились со слухом.
Да, Dm - E - Am. Всё стандартно, как горы и море,
И, опять же, банально, как пенье стрелу отпустившего лука.
Всё банально... и больно. И стыдно, что я так стандартен,
Но сказать что-то большее - это к тому, кто умеет
Говорить о любви и о боли красиво, и просто, и ярко...
Не ко мне. Я - о Вас - так легко - не смогу. Не посмею.
Вы прекрасны. Вы - Лорд Мой. Вы - вся моя жизнь, и не меньше.
Вы верны, благородны, и куча других дифирамбов...
... Вы - мальчишка с живыми глазами и тысячей фенек,
И у Вас "незачет" по руслиту и "хвост" по истграмму...
Ваши волосы словно вобрали сияние солнца,
Вы их - в хвост, прихватив на затылке китайской заколкой...
Вам дано свято верить, что все, как всегда, обойдется,
Даже если путь к счастью опять будет трудным и долгим...
Вам семнадцать... Ой, нет, Вам же было на днях девятнадцать...
... Вы погибли - я ноль в плане дат - где-то в Первой Эпохе...
Я завидую Вам - Вам дано никогда не бояться,
И твердить - здесь и там - что не так уж на свете все плохо.
Вы погибли в плену. Вы живете в соседней квартире.
Очень странно, что мне это вовсе не кажется странным...
... я пишу о Вас песни. Плохие. Ужасно плохие.
И показывать Вам их, конечно, ни в жизни не стану.
Белому рохиру.
Осень черкает по небу желтыми листьями.
Скоро зима. Ветер рвется, как пес на привязи...
Сколько отчаянья - смертному столько не вынести
Столько надежды - мост над бездной из слов...
Снег белой птицей мечется над потерями
Сколько предательств - и сколько оставшихся верными?
Как ни просчитывай жизнь, как свой путь не промеривай,
К бою с судьбой никто никогда не готов...
Будет весна. Зазвенит она струнами-листьями.
Строчки ложатся на лист, но листы - не дописаны.
Мы еще живы. И значит - лишь начата личная
Повесть об освобождении от оков...
Я пишу о Вас песни. Плохие. Да, прямо на парах.
Все слова так банальны... А, впрочем, любовь не банальной
Быть не может - затерлась давно... Да, терзаю гитару,
Ухитряясь терзать её редкостно немузыкально.
Вас хватил бы удар от игры моей. Да-да-да-да, и не спорьте!
Вы в отличие от своего... хм, вассала, родились со слухом.
Да, Dm - E - Am. Всё стандартно, как горы и море,
И, опять же, банально, как пенье стрелу отпустившего лука.
Всё банально... и больно. И стыдно, что я так стандартен,
Но сказать что-то большее - это к тому, кто умеет
Говорить о любви и о боли красиво, и просто, и ярко...
Не ко мне. Я - о Вас - так легко - не смогу. Не посмею.
Вы прекрасны. Вы - Лорд Мой. Вы - вся моя жизнь, и не меньше.
Вы верны, благородны, и куча других дифирамбов...
... Вы - мальчишка с живыми глазами и тысячей фенек,
И у Вас "незачет" по руслиту и "хвост" по истграмму...
Ваши волосы словно вобрали сияние солнца,
Вы их - в хвост, прихватив на затылке китайской заколкой...
Вам дано свято верить, что все, как всегда, обойдется,
Даже если путь к счастью опять будет трудным и долгим...
Вам семнадцать... Ой, нет, Вам же было на днях девятнадцать...
... Вы погибли - я ноль в плане дат - где-то в Первой Эпохе...
Я завидую Вам - Вам дано никогда не бояться,
И твердить - здесь и там - что не так уж на свете все плохо.
Вы погибли в плену. Вы живете в соседней квартире.
Очень странно, что мне это вовсе не кажется странным...
... я пишу о Вас песни. Плохие. Ужасно плохие.
И показывать Вам их, конечно, ни в жизни не стану.
Белому рохиру.
Осень черкает по небу желтыми листьями.
Скоро зима. Ветер рвется, как пес на привязи...
Сколько отчаянья - смертному столько не вынести
Столько надежды - мост над бездной из слов...
Снег белой птицей мечется над потерями
Сколько предательств - и сколько оставшихся верными?
Как ни просчитывай жизнь, как свой путь не промеривай,
К бою с судьбой никто никогда не готов...
Будет весна. Зазвенит она струнами-листьями.
Строчки ложатся на лист, но листы - не дописаны.
Мы еще живы. И значит - лишь начата личная
Повесть об освобождении от оков...