Решился-таки и тут выложить свои Артанисовские глюки.
Пять свечей.
Две коротких, одинаковой длины, алая и зелёная. Первыми догорели они...
Третья - чуть длинней, жёлтая... тихое, ровное пламя...
Четвёртая - ярко-алая, ещё выше... ярче прочих она горела...
И пятая - золотая. Самая высокая и самая тонкая. Единственная, что так и не погасла...
Пять свечей - пятерым нам...
Братьям моим - и мне.
3.
Я научилась ждать, молча глядя в тишину.
Я научилась ждать...
Зная, что ждать уже некого.
Ждать, вопреки всему.
Слушать, как шелестит трава, и обманывать себя надеждой, что она шелестит под твоими ногами. Слушать, как плещется ручей, и верить, что он плещется под твоими ладонями. Прищуривать глаза на золотые листья, и верить, что сейчас между деревьями покажешься ты...
Я научилась верить - научилась тому, чего никогда не умела...
Верить, что увижу тебя, что у моего крыльца в один из дней осени прошуршат листья в такт твоим шагам...
Я смотрю на бледный ломтик луны в холодном небе. Сжимаю руки на груди.
"Ты вернёшься," - шепчу. - "Я знаю, что ты вернёшься..."
Лес прошелестит что-то мне в ответ - не разберу слов... Лист упадёт золотой - и исчезнет в моих волосах, или же искрой скатится по платью - всё равно.
Всё равно - ты вернёшься.
И что с того, что ты приказал - не ждать?..
Две коротких, одинаковой длины, алая и зелёная. Первыми догорели они...
Третья - чуть длинней, жёлтая... тихое, ровное пламя...
Четвёртая - ярко-алая, ещё выше... ярче прочих она горела...
И пятая - золотая. Самая высокая и самая тонкая. Единственная, что так и не погасла...
Пять свечей - пятерым нам...
Братьям моим - и мне.
3.
Я научилась ждать, молча глядя в тишину.
Я научилась ждать...
Зная, что ждать уже некого.
Ждать, вопреки всему.
Слушать, как шелестит трава, и обманывать себя надеждой, что она шелестит под твоими ногами. Слушать, как плещется ручей, и верить, что он плещется под твоими ладонями. Прищуривать глаза на золотые листья, и верить, что сейчас между деревьями покажешься ты...
Я научилась верить - научилась тому, чего никогда не умела...
Верить, что увижу тебя, что у моего крыльца в один из дней осени прошуршат листья в такт твоим шагам...
Я смотрю на бледный ломтик луны в холодном небе. Сжимаю руки на груди.
"Ты вернёшься," - шепчу. - "Я знаю, что ты вернёшься..."
Лес прошелестит что-то мне в ответ - не разберу слов... Лист упадёт золотой - и исчезнет в моих волосах, или же искрой скатится по платью - всё равно.
Всё равно - ты вернёшься.
И что с того, что ты приказал - не ждать?..