Дмитрий Воденников "Обещание"
Если я читаю современную поэзию, у меня часто бывает ощущение какой-то дикой, обжигающей смеси, странного состава, который я пытаюсь глотать - неясно зачем, неясно, что я хочу почувствовать, испив его - и чувствую всегда разное, а иногда - ничего, ровным счётом ничего, как воды из-под крана попил.
И вроде бы набросано в эту воду всякого - листья диких трав, сушёные ягоды, может, даже крысиные хвостики и жабьи лапки - для пущей зловещести, но - не срабатывает. Думаешь - зелье, а оказывается - шарлатанство.
Текст и зельеварение первой сравнила не я, но для меня только теперь это сравнение приобрело смысл. Всё-таки нашлось то - то самое зелье - что сработало. И не один раз. И не от случая к случаю, то да, то нет. Вдруг находишь то, что срабатывает всегда, без осечек, оставляя растерянным, живым ли, убитым ли - но совершенно другим, не тем, что раньше.
Я открываю книгу и читаю:
"Вот только представить себе , что ты - средневековый колдун или ведьмак. И вместо того, чтобы тебя сжечь, как и положено, или хотя бы придти за конкретной помощью (ну там подлечиться или скот вернуть), - к тебе почему-то присылают людей, которые якобы хотят овладеть секретом твоей магии...
...Ну присылают и присылают. Надо так надо.
Люди приходят, и ты начинаешь: Вот я беру котел - зажигаю костер - ставлю котел на огонь…
- Ясно, - говорят люди. - Это чертовски интересно. Все поняли. Спасибо, что уделили свое драгоценное время. Так и запишем.
После чего люди сразу уходят, передают из уст в уста, где-то пишут, сплетничают, между собой говорят, кто-то слышит - и опять к тебе - то ли присылают, то ли сами идут, неважно.
И ты, как дурак, говоришь: Ну вот, значит, беру я котел, разжигаю костер, ставлю котел на огонь…
И все повторяется снова.
… Я понимаю, что и люди, и ты сам, и все-все только так и живут. Но еще ты понимаешь, что для колдовства, для жизни, для этого всего - кроме котла, костра и огня - нужно еще, допустим, третий день в начале первого лунного месяца, когда за мельницей у реки расцветет такой-то и такой неприметный цветок… Или что нужно взять воду для котелка именно в этом колодце и положить туда прах именно от этой соседской кошки (а никак от другой)
… И только через левое плечо.
Ну и так далее. И все что-то в этом духе.
И небольшая беда, что эти секреты и особенно-то никому не нужны или совсем непонятны. И небольшая беда, что все эти походы к тебе - сплошная профанация и завихривание пустоты. Твоей, в том числе...
...А беда в том, что удивительно скучно и тошно из года в год (из века век) повторять, как каторжный: «Значит, беру котелок, развожу костер - ставлю котел на огонь…» - и так до бесконечности.
От этого и крутит".
Ощущение "да, оно работает!" пришло ещё до того, как я добралась до раздела "Книга рун", где был текст про колдуна и котёл. И это, на самом деле - фантастика.
Подумать только, что кто-то смог то, чего нельзя сделать по определению: из шиповника, репейника и сирени сварить не чай, не отвар, не столовский компот - а зелье, которое протечёт кипящим огнём через глотку и растворит твою душу, чтобы она появилась вновь - уже другой.
* * *
.................................
...........................
.............................................
.......................................
..........................................
Так дымно здесь
и свет невыносимый,
что даже рук своих не различить -
кто хочет жить так, чтобы быть любимым?
Я - жить хочу, так чтобы быть любимым!
Ну так как ты - вообще не стоит - жить.
А я вот все живу - как будто там внутри
не этот - как его - не будущий Альцгеймер,
не этой смерти пухнущий комочек,
не костный мозг
и не подкожный жир,
а так как будто там какой-то жар цветочный,
цветочный жар, подтаявший пломбир,
а так, как будто там какой-то ад пчелиный,
который не залить, не зализать...
Алё, кто хочет знать, как жить, чтоб быть любимым?
Ну чё молчим? Никто не хочет знать?
Вот так и мне не то чтоб неприятно,
что лично я так долго шёл на свет,
на этот свет и звук невероятный,
к чему-то там, чего на свете нет,
вот так и мне не то чтобы противно,
что тот, любой другой, кто вслед за мною шёл,
на этот звук, на этот блеск пчелиный,
на этот отсвет - все ж таки дошёл,
а то, что мне - и по какому праву -
так по хозяйски здесь привыкшему стоять,
впервые кажется, что так стоять не надо.
Вы понимаете, что я хочу сказать?
Огромный куст, сверкающий репейник,
который даже в джинсы не зашить -
последний хруст, спадающий ошейник -
что там еще, с чем это все сравнить?
Так пусть - гудящий шар до полного распада,
в который раз качнется на краю...
Кто здесь сказал, что здесь стоять не надо?
я - здесь сказал, что здесь стоять не надо?
ну да сказал - а все еще стою.
Так жить, чтоб быть
ненужным и свободным,
ничейным, лишним, рыхлым, как земля -
а кто так сможет жить?
Да кто угодно,
и как угодно - но не я, не я.