Об эмиграции.
Я рассказывала, что почти год училась за границей по обмену. Все это время я мечтала о гречке и, хотя, вообще, я к гречке равнодушна, ем ее раз год. Как назло, ни в одном, даже самом крупном супермаркете не могла ее найти. А когда я слышала с экрана русскую речь, когда видела по телевизору русских актёров - почему-то всегда в роли мафиози или террористов - досматривала даже самый скучный до конца просто в надежде снова услышать, как плохие парни обещают «надрать задницы этим мерзавцам». На русском языке.
Я не понимаю, как можно не любить климат, в котором ты вырос. Мое детство прошло на Крайнем Севере, и все мои друзья слышали, какая у нас волшебная, снежная, холодная, длинная зима. В тот год снег мне довелось видеть лишь несколько раз; все в школе спешили обрадовать меня, чтобы я скорее шла на улицу - посмотреть на снег. Все знали, что я скучаю по родному суровому климату.
Мне часто приходится слышать: вот закончу ВУЗ, выучу иностранный язык, встану на ноги и тому подобное - и уеду жить за рубеж. В соцсетях, оказывается, есть многотысячные сообщества для мечтающих переехать за границу. Там, говорят, и улицы чище, и люди приветливее, и, в целом, трава зеленее Моя коллега рассказывала, что они с мужем планируют уехать из России: учат язык, строят карьеру, чтобы потом суметь найти работу за океаном. Конечно, признала она, нас там никто не ждёт, но это страна, где надо усердно работать, и добьешься успеха. Я подумала, что не знаю страны, где успех приходит неработающим, и почему нельзя хорошо работать дома, на Родине. На благо родной страны.
Быть вынужденным все оставшуюся жизнь говорить не на том языке, на котором думаешь, и тосковать по привычной еде и климату. Добровольно предпочесть быть никем на чужбине, чем быть самим собой на Родине. Господи, убереги.
Закончу отрывком из рассказа Дины Рубиной «Яблоки из сада Шлицбутера». Рассказ советую. Последние строчки все время вертятся у меня в голове, когда я слышу от очередного знакомого о мечте уехать из страны:
- Да, да… - забормотал вдруг Гриша, - да, все выпито из этой чаши, разве я говорю - нет? Но я прожил здесь жизнь, и я хочу здесь умереть, и оставьте все меня в покое! […] Я, с вашего позволения, прилягу здесь, под кустиком, и сдохну вот на этой самой, - не спорю! - может быть, трижды проклятой земле!