Вот читаешь себе Макьюэна.
ну как читаешь...дотрахиваешь, если вы поняли о чём я.
и как всегда всё красиво-красиво, поток сознания, насущные проблемы, отличный слог. и полное чтение моих мыслей и ассоциаций.
читаешь.
а все нити сходятся только когда ты закрыл книгу, дочитав. до этого нихрена не понятно.
и я стою в метро подняв голову и открыв рот. до чего же гениально.
только вот опять все умерли - вот в чём проблема.
Эх, дядя, что ж ты со мной делаешь.
руки тянутся к "Меж сбитых простыней", а должны бы к "Диалектике повседневности" Кнабе.
сессия, епте.