век.вак.работать.нет.
Есть люди одинокие и те, которым просто плохо в данный момент времени. Как правило, первые встречаются гораздо реже, да и по ним видно сразу, с кем имеешь дело. У них может быть дом, семья, работа, но они всё равно будут одиноки. В голове у них, наверное, есть такой пунктик. Иногда он выходит за рамки своей территории и произойти может всё, что угодно.
Я в Харькове была только раз, да и то в детстве, не помню уже зачем. Обычный город, Эрмитажей на каждом углу нет. Серые дома, люди, октябрьская грязь. Но ведь в каждом городе есть нечто нестандартное. Только тут, конечно, надо сказать, что в крупных городах всё по-другому. У нас в Питере была Ксения Блаженная (нет, не Собчак) и другие городские фрики, которые по прошествии времени из фриков превращались в культовых личностей или просто яркий предмет обсуждения. Сейчас вот Митьки, Миллер - герои скорее вымученные и более очеловеченные, а бывают же те самые городские сумасшедшие, имена которых знают единицы. Зато в лицо - целые районы. Это трудно, когда ты городской сумасшедший в таком мегаполисе, как Питер, что уж там про Москву, там вообще люди есть ещё?... потому что давит атмосфера, товарно-денежные отношения, бензин, рёв покрышек, информация-информация-информация. И трудно оставаться тут на воле, ведь бдительные соседи, чуть что, да и позвонят в соответствующие заведения. Поэтому нету больше бабушек, которые "при полном параде" (красная помада, нарядное платье, причёска, туфли, то-сё) идут на пару минут в ближайшую лавку за рыбой для кота с таким… затуманенным взглядом. Нету молодых людей в рубашках, которые стоят в переходе посередине спешащей толпы и улыбаются безумной улыбкой. У нас как будто бы здоровое общество.
Мне, правда, везёт пока немного на таких. Особенно люблю смотреть вслед очень бородатому мужчине, который в любую погоду (хоть жара, хоть как сейчас мороз минус 25) одет в тёмные отглаженные брюки и серую рубашку, застёгнутую на все пуговицы. Это не абсолютный продукт Петроградского района, особый случай. Глаза у него действительно нервные, бегающие, как у психа. И пакет в руках всегда. Но люблю, когда между горожанами в пуховиках и шубах мелькнёт вдруг борода рослого мужика, который уверенным шагом чуть ли не бежит вперёд.
Второй из моих любимцев женского пола. Появилась она недавно, но это чудесно. Эта женщина ходит по Каменноостровскому поздно вечером, вижу её нечасто, но то, что она делает... поёт. Всегда, причём, достаточно громко, но невнятно и слова неразличимы. Нередко песни сопровождаются улыбкой. Я пристраиваюсь в двух-трёх метрах за ней и иду вслед.
Мне кажется, таки люди могут больше сделать для нас, потому что их действия, нелогичные и внезапные, взывают к нашим добрым половинкам. Есть в этом какая-то наивность и особая мудрость. Заставляет притормозить и передохнуть, подумать о важном.
Но я отвлеклась, давайте опять про Харьков. Там тоже был свой герой, причём, по-моему, более явный, чем герои моего района. Его звали Олег Митасов. В общем, о нём достаточно много информации в Интернете, статьи, воспоминания, фотографии. Но дело в том, что о таком человеке хочется поговорить и обязательно оставить как можно больше о нём в вечности. Ну, если не в вечности, то хотя бы в Интернете. Вообще, волна интереса к нему прокатилась года три назад, когда стали появляться первые публикации. Настроение сразу же подхватили несколько развлекательных порталов, так о нём стало известно достаточно большому количеству людей. Я узнала о Митасове тогда же, и фотографии его творений несколько месяцев не выходили у меня из головы. Мне нравился Филонов, футуристы и подобные им течения, но то, что делал псих из Харькова стоит всех картин именитых художников начала ХХ века. Потому что это было искусство изнутри, неосознанное и искреннее. Так что и трогает это гораздо больше. Тут чувствуешь…
Когда-то он был экономистом, имел высшее образование, работал директором магазина.
«…Митасов берет сигарету, прикуривает, затягивается и говорит:
- Курить нельзя? Пожалуйста...
И уходя через плечо добавляет:
- Звезд с неба не срывать!...» (из статьи Вадима Новака о Митасове и встречи с ним)
Или вот на вопрос «-Зачем?» ответил: «- У меня третья группа инвалидности, если я не пишу, то засыпаю.»
Олег Митасов умер в психиатрической больнице в 1999 году.
Наверное, это и есть настоящее одиночество. И это очень грустно.
Я в Харькове была только раз, да и то в детстве, не помню уже зачем. Обычный город, Эрмитажей на каждом углу нет. Серые дома, люди, октябрьская грязь. Но ведь в каждом городе есть нечто нестандартное. Только тут, конечно, надо сказать, что в крупных городах всё по-другому. У нас в Питере была Ксения Блаженная (нет, не Собчак) и другие городские фрики, которые по прошествии времени из фриков превращались в культовых личностей или просто яркий предмет обсуждения. Сейчас вот Митьки, Миллер - герои скорее вымученные и более очеловеченные, а бывают же те самые городские сумасшедшие, имена которых знают единицы. Зато в лицо - целые районы. Это трудно, когда ты городской сумасшедший в таком мегаполисе, как Питер, что уж там про Москву, там вообще люди есть ещё?... потому что давит атмосфера, товарно-денежные отношения, бензин, рёв покрышек, информация-информация-информация. И трудно оставаться тут на воле, ведь бдительные соседи, чуть что, да и позвонят в соответствующие заведения. Поэтому нету больше бабушек, которые "при полном параде" (красная помада, нарядное платье, причёска, туфли, то-сё) идут на пару минут в ближайшую лавку за рыбой для кота с таким… затуманенным взглядом. Нету молодых людей в рубашках, которые стоят в переходе посередине спешащей толпы и улыбаются безумной улыбкой. У нас как будто бы здоровое общество.
Мне, правда, везёт пока немного на таких. Особенно люблю смотреть вслед очень бородатому мужчине, который в любую погоду (хоть жара, хоть как сейчас мороз минус 25) одет в тёмные отглаженные брюки и серую рубашку, застёгнутую на все пуговицы. Это не абсолютный продукт Петроградского района, особый случай. Глаза у него действительно нервные, бегающие, как у психа. И пакет в руках всегда. Но люблю, когда между горожанами в пуховиках и шубах мелькнёт вдруг борода рослого мужика, который уверенным шагом чуть ли не бежит вперёд.
Второй из моих любимцев женского пола. Появилась она недавно, но это чудесно. Эта женщина ходит по Каменноостровскому поздно вечером, вижу её нечасто, но то, что она делает... поёт. Всегда, причём, достаточно громко, но невнятно и слова неразличимы. Нередко песни сопровождаются улыбкой. Я пристраиваюсь в двух-трёх метрах за ней и иду вслед.
Мне кажется, таки люди могут больше сделать для нас, потому что их действия, нелогичные и внезапные, взывают к нашим добрым половинкам. Есть в этом какая-то наивность и особая мудрость. Заставляет притормозить и передохнуть, подумать о важном.
Но я отвлеклась, давайте опять про Харьков. Там тоже был свой герой, причём, по-моему, более явный, чем герои моего района. Его звали Олег Митасов. В общем, о нём достаточно много информации в Интернете, статьи, воспоминания, фотографии. Но дело в том, что о таком человеке хочется поговорить и обязательно оставить как можно больше о нём в вечности. Ну, если не в вечности, то хотя бы в Интернете. Вообще, волна интереса к нему прокатилась года три назад, когда стали появляться первые публикации. Настроение сразу же подхватили несколько развлекательных порталов, так о нём стало известно достаточно большому количеству людей. Я узнала о Митасове тогда же, и фотографии его творений несколько месяцев не выходили у меня из головы. Мне нравился Филонов, футуристы и подобные им течения, но то, что делал псих из Харькова стоит всех картин именитых художников начала ХХ века. Потому что это было искусство изнутри, неосознанное и искреннее. Так что и трогает это гораздо больше. Тут чувствуешь…
Когда-то он был экономистом, имел высшее образование, работал директором магазина.
«…Митасов берет сигарету, прикуривает, затягивается и говорит:
- Курить нельзя? Пожалуйста...
И уходя через плечо добавляет:
- Звезд с неба не срывать!...» (из статьи Вадима Новака о Митасове и встречи с ним)
Или вот на вопрос «-Зачем?» ответил: «- У меня третья группа инвалидности, если я не пишу, то засыпаю.»
Олег Митасов умер в психиатрической больнице в 1999 году.
Наверное, это и есть настоящее одиночество. И это очень грустно.