von wegen von denen ich weiss.
Я люблю города, улицы которых любят птиц и пропускают свежий и влажный воздух, заставляя свои кирпичи и камни дрожать и изменяться под взглядом.
Я люблю птиц, разлетающихся от звонка велосипеда или по какому-то внутреннему птичьему наитию.
Я люблю птиц, слетающихся к твоим ногам, таких доверчивых, но таких самостоятельных, и я люблю, когда мою руку украдкой задевает крылом.
Я люблю птиц, я их понимаю.
Я люблю перемешивать пепел с мостовыми, сбрасывая его прямо под подошвы, позже осторожно ссыпая скуренные фильтры в для того предназначенную урну.
Я люблю подниматься в небо на огромной железной птице и притворяться там страньерой без намёка на корни. Люблю потом выходить с лётного поля в жизнь других городов, теряться в толпе людей с именами, работой и документами, противопоставляя им разве что дорожный запах, миндальный парфюм и спутанные волосы, на деле не желая и не конфронтируя.
Я люблю сладкую центрифугу в животе, всё твое нутро одинаково сжимается и взрывается искрами от ощущения любимого мужчины и нового полета, только с первым ты кричишь, задыхаясь от невозможности обладать ещё больше, отдаться ещё полнее, во время второго - молча упираешься лбом в стекло и ловишь свой легкий выдох на излёте.
Я люблю, когда меня никто не знает, я брожу по улицам, и у меня чужое лицо, и прохожие замечают это, и всё было бы закономерно, но то же самое происходит на улицах моего родного города.
Я всегда выгляжу так, будто бывала в этих местах однажды, но многое стёрлось из памяти самым беспощадным образом - оставив тени.
Я люблю на секунду овладевший темнотой комнаты свет фар проезжающего мимо автомобиля.
Я люблю терять ориентиры, голову и замки. Это моя гарантия незавершившейся дороги.
Я люблю семь вещей в своей сумке без молний и условностей.
Я люблю семь вещей.
И одного мужчину.
Я люблю птиц, разлетающихся от звонка велосипеда или по какому-то внутреннему птичьему наитию.
Я люблю птиц, слетающихся к твоим ногам, таких доверчивых, но таких самостоятельных, и я люблю, когда мою руку украдкой задевает крылом.
Я люблю птиц, я их понимаю.
Я люблю перемешивать пепел с мостовыми, сбрасывая его прямо под подошвы, позже осторожно ссыпая скуренные фильтры в для того предназначенную урну.
Я люблю подниматься в небо на огромной железной птице и притворяться там страньерой без намёка на корни. Люблю потом выходить с лётного поля в жизнь других городов, теряться в толпе людей с именами, работой и документами, противопоставляя им разве что дорожный запах, миндальный парфюм и спутанные волосы, на деле не желая и не конфронтируя.
Я люблю сладкую центрифугу в животе, всё твое нутро одинаково сжимается и взрывается искрами от ощущения любимого мужчины и нового полета, только с первым ты кричишь, задыхаясь от невозможности обладать ещё больше, отдаться ещё полнее, во время второго - молча упираешься лбом в стекло и ловишь свой легкий выдох на излёте.
Я люблю, когда меня никто не знает, я брожу по улицам, и у меня чужое лицо, и прохожие замечают это, и всё было бы закономерно, но то же самое происходит на улицах моего родного города.
Я всегда выгляжу так, будто бывала в этих местах однажды, но многое стёрлось из памяти самым беспощадным образом - оставив тени.
Я люблю на секунду овладевший темнотой комнаты свет фар проезжающего мимо автомобиля.
Я люблю терять ориентиры, голову и замки. Это моя гарантия незавершившейся дороги.
Я люблю семь вещей в своей сумке без молний и условностей.
Я люблю семь вещей.
И одного мужчину.