Тебе.
Пока ты везешь меня в Лиссабон, я скажу тебе спасибо.
Не за каникулы, нет. И не за то, что ты вот уже который год терпеливо помогаешь тащить мой мешок неврозов.
За другое, что до встречи с тобой было мне недоступно.
За то, что ты открыл красоту притяжательных местоимений - от домашнего "мое солнце" до официального "моя жена".
За то, что не ждешь, что я буду соответствовать каким-то "идеалам". Не требуешь "взрослого поведения" и, какое счастье, не становишься "взрослым" сам - иначе как бы мы с тобой скакали сегодня по горным валунам и орали от восторга?
И еще за простую истину: если ты кого-то любишь, он становится не просто твоим - он становится твоей частью. Если смотреть отсюда, то всякая ссора выглядит абсурдом: правая рука ссорится с левой, а плохо сердцу, которое у них, как ни крути, общее.
С днем рождения, Хозяин.